Zorzanelli

.txt Vento Idiota

2005-09-20T01:26:00.000-03:00

Vento idiota

Tem alguém armando pra cima de mim, estão plantando histórias nos jornais,
Quem quer que seja, espero que pare logo, mas quando vai acabar, na vera, não faço idéia.
Dizem que atirei num cara de nome Gray e que levei sua esposa pra Itália,
Que ela herdou uma bolada e que morreu, então a grana veio pra mim.
Não tenho culpa se sou sortudo.

As pessoas me vêem o tempo todo e simplesmente não sabem como agir,
Cabeças cheias de histórias, imagens e fatos grandiloquentes.
Até você ontem me perguntou como estavam as coisas.
Não pude acreditar que depois de todos esses anos ainda não me conheça direito,
Doce dama.

Vento idiota, soprando cada vez que você mexe a boca,
Soprando pelas estradas em direção ao fim do mundo.
Vento idiota, soprando cada vez que mexe os dentes.
Você é uma idiota, meu bem.
Fico surpreso que ainda saiba respirar.

Esbarrei num adivinho, que me recomendou cuidado com o raio que poderia cair,
Já faz tanto tempo que não sei o que é paz, nem me lembro como é.
Tem um soldado esquecido na cruz, fumaça saindo da porta do furgão,
Não sabia, não pensou que era possível, no final ganhou as guerras,
Depois de perder todas as batalhas.

Acordei à beira da estrada, sonhando acordado sobre as coisas como às vezes são,
Visões de um bar perdido no tempo me fazem ver estrelas.
Você fere aqueles que mais amo e esconde a verdade sob mentiras.
Um dia você estará na sarjeta, as moscas voando sobre seus olhos,
Sangue na sua sela.

Vento idiota, soprando pelas flores da sua cova,
Soprando pelas cortinas do seu quarto.
Vento idiota, soprando cada vez que mexe os dentes,
Você é uma idiota, meu bem.
Fico surpreso que ainda saiba respirar.

Foi a gravidade que nos puxou e o destino que nos separou,
Você domou o leão na minha jaula mas não fez o bastante pra mudar meu coração.
Agora tudo está um meio de ponta-cabeça e, por falar nisso, as rodas pararam.
O que é bom está mau, o que é mau está bom: você descobrirá quando chegar ao topo.
Porque ainda está no chão.

Eu percebi na cerimônia, seu jeito malvado finalmente a cegou,
Não me lembro mais de seu rosto, sua boca mudou, seus olhos não olham mais os meus.
O padre vestia preto no sétimo dia e sentou lívido enquanto o prédio ardia,
Esperei por você no parque, perto dos ciprestes, enquanto a primavera lentamente virava outono.

Vento idiota, soprando em volta do meu crânio
Do dique de Grand Coulee até o Capitólio
Vento idiota, soprando cada vez que mexe os dentes,
Você é uma idiota, meu bem.
Fico surpreso que ainda saiba respirar.

Não sinto mais sua presença, nem posso pensar em tocar os livros que você lia,
Toda vez que me arrasto até sua porta, desejo que não fosse eu.
Na estrada, nas pistas, no caminho do êxtase,
Segui sob as estrelas, achacado pela memória de você,
E toda sua glória animal.

Fui enganado pela última vez e estou finalmente livre,
Me despredi do passado canino na divisa que separa você de mim.
Você nunca saberá o quanto me machucou ou a dor que superei,
E eu nunca saberei o mesmo sobre você, ou sua santidade, ou a matéria de seu amor,
E fico triste por isso.

Vento idiota, soprando pelos botões do seu casaco,
Soprando pelas letras do que escrevemos.
Vento idiota, desarumando a poeira das nossas estantes.
Somos uns idiotas, meu bem.
Fico surpreso que ainda consigamos nos alimentar.

.txt A citação que traduz meu estado de espírito

2005-09-15T23:58:00.000-03:00

"I'm for whatever gets you through the night -

be it prayer, tranquilizers or a bottle

of Jack Daniel's."

- Frank Sinatra

.txt Paciência de Lula

2005-09-01T00:29:00.000-03:00

O que está acontecendo no Brasil, meu Deus, se o Senhor é brasileiro, vai acabar com o restinho de confiança que o Senhor tem na gente. Quem tem um pouco de coisa na cabeça ainda não falou da crise, essa coisa indefinível e desinteressante. Colunistas "do papel" amargam textos que envelhecem décadas em semanas. É como se o reator dos comentários "fáceis" tivesse derretido e uma contaminação se alastrado, migrando de uma palavra a outra em alta velocidade. Desde quando o funcionário dos Correios aceitou propina até hoje, os átomos das idéias confortáveis se desintegraram. Quem comenta crise é o Arnaldo Jabor, cara acostumado a arregaçar as mangas do paletó para tarefas bem mais fáceis, tipo definir amor e sexo, essas bobagens.

Hoje o presidente Lula falou novamente em JK. Olha, tem um livro de aproximadamente oito quilos na casa de meu amigo Rimaldo, que é a biografia do Presidente Bossa Nova. Eu passei longe; Rimaldo, que é o JK alguns quilos mais gordo, também não leu; e fico com a impressão de que até o revisor não terminou de ler, clamou insalubridade porque, afinal, eram algumas onças de celulose - e sabemos que essa gente que escreve é meio mole, tem ossos frágeis.

Lula reiterou que é, sim senhor, paciente como JK. Eu até acreditaria nisso se, à época de JK, houvesse Windows e o ex-presidente fosse acometido pelo vício daquele joguinho. Talvez o usasse para relaxar e esperar as idéias virem. É o único paralelo possível entre os dois no campo semântico da palavra supracitada. Mas, admito, é outra idéia absurda: sabemos que JK criava matinhos no gabinete para pinçar aquelas hastes molinhas e mastigar a ponta, de cócoras, enquanto pensava.

A gente tem ombros para fazer bom uso deles. Não para arribá-los, sofregamente, ao nível de vultos quase-santos de nossa determinada área de atuação. Nem de brincadeira diria que eu tenho alguma semelhança com Machado de Assis, nem mesmo o branco dos olhos. O Lula não tem nada do JK; e JK não é Jó, o personagem bíblico que aceitou de bons fígados a perda de tudo que lhe era tão caro. Juscelino é São Paulo, não porque perseguia cristãos e se converteu ao cristianismo, mas porque eu vi, com meus olhos, que ele era inquieto e improvisador - foi-me impossível esconder o sorriso diante daquele "Catetinho" de madeira em Brasília, aquela sede administrativa que faria feio até perto dos paióis cachoeirenses.

Lula não é JK, e o bichinho porra-loca que certa vez me obrigou a chamar de mentiroso um homem de 70 anos está dizendo: Lula não é coisa nenhuma. Lula é Jô Soares (aliás, esta é conversa para mais tarde: além da compleição parecida, são ambos ruins de improvisação e repetem piadas). Lula não é JK e se quisesse provar semelhança teria que aparecer, no mínimo, com uma cidade no meio da selva amazônica. Do dia para a noite, com direito a viagens de avião para os interessados, conheceríamos a tal cidade de sonho. Vouchets dariam direito a bebidas quentes carinhosamente apelidadas "aquelas que mataram o Brizola", e leríamos sobre o desenho da nova cidade, assinado pelo cantor e arquiteto Falcão, na brochura que sacaríamos nos Correios por apenas R$ 1,00.

Tenho até sugestão para o nome da cidade que Lula deveria já ter construído: Passárgada.

.txt NA

2005-08-03T19:14:00.000-03:00

Querido leitor do Notícia Agora:

Não sei quando você chegará aqui. Sei que minha amiga Gisele Arantes está escrevendo uma matéria para o seu jornal. Será sobre um livro apaixonante. O que indiquei, inesquecível, é uma coletânea de crônicas escritas por Rubem Braga, o velho cronista, o poeta com coração de urso.

Por favor, não reparem a bagunça. O trabalho (sempre ele!) me manteve afastado destas linhas. Prometo voltar. Sinta-se livre para fuçar o blog, talvez alguma coisa agrade a você.

Um abraço,
Marcelo Zorzanelli Ferri

.txt Não Acredite Na Verdade

2005-06-25T23:21:00.000-03:00

por Colin Murray (traduzido do site oficial do Oasis)

O Oasis sempre foi melhor quando eles não davam a mínima...

Quando Noel rabiscava músicas despretenciosas e Liam sacudia a cabeça com mais paixão do que qualquer outro cantor de rock 'n' roll.

Trocando em miúdos, este é um renascimento glorioso...

Noel está escrevendo canções sobre enfrentar filas para conseguir um copo de leite e Liam é um twister de inspiração e besteiras defensáveis. Os fãs esperam por este momento há dez anos...

Por quê? Porque há dez anos o Oasis gravou um disco que realmente redecorou o cenário musical. Há dez anos eles compuseram um álbum com tanta alma que você se sentia obrigado a adotar um certo deboche na hora de caminhar pelas ruas da sua cidade.

Don't Believe The Truth é aquele álbum. É o Oasis que fez você pirar e o Oasis que você nucnca conheceu.

Não é sobre uma música em particular. Nunca foi. É sobre uma velha atitude que de alguma forma se perdeu em meio aos cochichos dos tablóides e às montanhas de grana, combinada com a reinvenção de como e por quê o Oasis existe.

Pela primeira vez na história, eles estão funcionando como uma banda. Noel não sente mais o peso do mundo sobre suas costas, e Liam escreve músicas com o entusiasmo de um guri que aprendeu a andar. Gem é a rocha sobre a qual o novo Oasis foi construído enquanto Andy Bell é uma influência enigmática, que faz Liam assistir filmes estrelados por David Essex. Eles o chamam de Comandante Bell.

Os caras são quatro indivíduos que fizeram de tudo dentro das quatro paredes de um estúdio pelo que parece ter sido uma eternidade, até encontrar a luz. E agora que eles estão aqui, essa luz é realmente ofuscante.

Quando escutaram o que haviam gravado, uma recém-nascida confusão reinou. Eles não tinham certeza de quem tocou o que e quando. Tudo que sabem é que Zak Starkey tocou bateria, embora circule um rumor envolvendo Liam, duas colheres e uma caixa de cereais.

Don't Believe The Truth tem onze faixas, e Noel escreveu cinco. Isso inclui Let There Be Love; um momento para se guardar na história do Oasis. Uma música arrancada de sua própria super-produção; que murmura ao invés de gritar. "Quem fez um buraco no céu pra que o paraíso chorasse sobre mim?" Isso vai destruir seu coração.

Mucky Fingers - que não se parece com nada que Noel já escreveu - é uma viagem ao Velvet Underground cujo combustível é Jack Daniels e um órgão acabadasso adquirido no e-bay.

Então há Lyla, que é "irmã de Sally", aparentemente, e The Importance of Being Idle - uma música tão austera, tão simples e fundamentalmente Oasis, que podia ter sido um lado B em 1994. Sim, é bom MESMO.

Quando você ouvir Part of the Queue, vai notar que o título "Noel Gallagher, o Compositor" voltou à fazer sentido. Ele está, mais uma vez, mexendo com as pequenas coisas, deixando o sentido da vida para alguém com mais tempo para pensar.

Três músicas são de Liam, embora ele afirme ter escrito mais de cem.

O que ouvimos são os ensurdecedores noventa segundos de Meaning of Soul que cospe lâminas de rock 'n' roll dos anos cinqüênta nos passantes, enquanto Love Like A Bomb é um sonho de olhos acordados que ele escreveu com "Julie fucking Christie" em mente.

Em Guess God Thinks I'm Abel, Liam relembra uma conversa que teve com Deus numa noite de bebedeira. Deus lhe disse que ele era Abel. Simples assim.

Gem é sua própria mesa de som, que ele arrasta para o estúdio a qualquer hora enquanto saem dele centelhas de idéias numa velocidade fenomenal. Andy discreve Liam como "...tremendamente talentoso. Ele simplesmente inventa acordes. Pra cada música no disco, ele provavelmente fez mais dez tão boas quanto".

A faixa de abertura em Don't Believe the Truth é Turn Up The Sun, de Andy Bell, com uma introdução ameaçadora como um caubói da meia-noite. Ele também tira Keep The Dream Alive da cartola, uma música inspirada por um filme chamado Stardust, estrelando David Essex. Noel não viu o filme. O resto não consegue parar de falar dele.

Isso deixou A Bell Will Ring, de Gem, e outra parte do disco cheia de sons estranhos.

Noel resume este novo e harmonioso Oasis...

"Se alguém me disesse: 'em doze anos você vai estar numa banda com seu irmão e dois manés comedores de cenouras que não gostam de futebol', eu diria 'vá se fuder, não vou entrar para o Bee Gees.'"

Don’t Believe The Truth é o aguardado novo disco do Oasis, uma banda que pode agora operar num tipo de unidade e paixão normalmente reservada ao o Esquadrão Classe A quando perseguia traficantes mexicanos. Graças dadas, afinal, porque algumas coisas nunca mudam...

.txt Brasil e Argentina

2005-06-07T14:10:00.000-03:00

O jogo é no Monumental. Ela é o monumento

Ainda dentro da política de resgatar textos antigos, encontrei esta crônica escrita para um jornal cachoeirense, por ocasião das eliminatórias da Copa de 2002. As fotos das belas argentina são de um ensaio publicado hoje pelo portal Terra.

Brasil e Argentina

Tão punk quanto católicos e protestantes brigando nas ruas de Dublin é uma partida internacional de futebol quando ela é clássica. Irlandês se matando por causa de religião é até um pegar leve - porque fé não é todo mundo que tem. Por outro lado, todo cidadão com o mínimo de coração no peito torce para algum time, nem que seja disfarçadamente, dizendo que é pra matar o tempo - aqueles que se dizem imunes ao football, eu não os levo a sério. Partida internacional é, como o Veríssimo disse certa vez, questão de soberania nacional. É guerra televisionada: onze soldados de cada lado, fardas, armas, blitzkrieg e contra-ataque. É matar ou morrer.

"Argentina! mostra a sua cara..."

"Iremos até o fim: (...) lutaremos nos mares e oceanos, lutaremos, com crescente confiança e poderio, no ar; defenderemos nossa Ilha custe o que custar; lutaremos nas praias, lutaremos nos aeródromos, lutaremos nos campos, nas ruas e nas colinas; jamais nos renderemos (...)"

Podia ser a preleção do Felipão mas não é - não há treinador de futebol tão lírico assim. Talvez quando isso foi dito o menino Scolari ainda estivesse machucando os dedões nos campinhos de terra batida; talvez nem isso, talvez nem fosse nascido, não sei sua idade, sou ruim de contas. A frase é Winston Churchill ensinando que guerra é guerra. O primeiro ministro inglês discursa com grande mérito sobre as batalhas. E, se me permitem a análise rasteira, Brasil e Argentina é uma batalha tão sangrenta quanto Alemanha e Inglaterra em solo francês no início dos anos 40. Quem viver (e tiver coração o bastante) verá.

"La blusa es de mi hermana más chiquita"

.txt Carta da esposa de George Harrison

2005-06-05T10:18:00.000-03:00

"Sou, nesta ordem: um jardineiro, um guitarrista, um ex-beatle."

"O silêncio da ausência de George em nossas vidas é ensurdecedor. Embora ele tenha renunciado ao papel de showman, minha vida ao seu lado jamais caiu na mesmice. Houve inúmeras comédias e umas poucas tragédias mas, no geral, ele era puro amor por todas as coisas viventes. Um guerreiro que enfrentou as batalhas da vida munido de coragem extraordinária. Nas palavras de Bob Dylan, 'Ele tinha a força de cem homens.' O poder de suas convicções tinha a força de cem homens, é isso. Como Arjuna pediu conselhos a Krishna no campo de batalha, George enfrentou as batalhas à sua frente com coragem espiritual e convicção inabaláveis.

"Nosso filho Dhani e eu, como os amigos de George, fomos mal acostumados por sua presença rica e amável: do toque de alvorada - que poderia ser (dependendo de nosso destino e humor) um raga matinal [n. do tradutor: raga é a música instrumental indiana], um canto védico, um concerto de Mozart, 'Bugle Call Rag' de Cab Calloway, ou a versão instrumental de Hoagy Carmichael para 'Stardust' - até a melodia para o toque de recolher, talvez assobiada no caminho para a cama, e que me faria acordar cantando. Ele adorava plantar sementes de canções, e às vezes assobiava uma melodia sabendo que eu a odiava só para ver se 'pegava' em minha cabeça. Depois da minha óbvia reclamação, ele dizia: 'Tudo bem, aqui vai uma pra substitui-la,' e assobiava outra.

"Todos os sentidos eram satisfeitos enquanto o incenso se espalhava pela brisa da manhã, misturado ao vapor das canecas de chá fumegante. Se ele saia do quarto para sentir o hálito da manhã, sempre voltava com uma flor ou folha que teria passado despercebida para qualquer outro, do mesmo jeito que a 'pessoa' em nós teria passado batida, não fosse sua capacidade de 'ver' a alma dentro do corpo exterior. Ele sempre ia até o coração de uma pessoa, e essa capacidade se extendia a qualquer assunto ou trabalho em sua frente. Sua habilidade de penetrar ao âmago lhe dava, como ele próprio gostava de dizer, 'um soslaio e um jogo de cintura,' diferentes de tudo que já vi.

"George dizia se sentir mais próximo de Deus na natureza, e muitos podem afirmar que sua paixão pela jardinagem está fundamentada apenas em seu grande amor e conhecimento das plantas, ou por sua sensibilidade extraordinária. Mas seu principal motivo era o desejo de conhecer a Deus. 'Se existe um Deus, precisamos vê-Lo; se existe uma alma, devemos tomar consciência dela. Senão é melhor desacreditar tudo. É melhor ser um ateu proclamado que um hipócrita,' ele gostava de nos lembrar. Muito embora tenha sempre citado grandes figuras espirituais em suas falas, George não pertencia, ao contrário do que muita gente acredita, a nenhuma instituição religiosa, todavia muitas disputassem sua posse. George também dizia, 'Aquele que diz saber de tudo, diz mais do que sabe.' Ele geralmente dizia esta frase quando se referia àqueles que afirmavam saber tudo sobre suas crenças. De fato, sua sabedoria e sua experiência espiritual eram multifacetadas. Da mesma forma, ele fazia questão de mergulhar profundamente em cada prática, nunca satisfeito em passar apenas pela superfície. Ele abraçou a essência de todas as religiões embora tenha mostrado baixa tolerância pelas organizações religiosas ou dogmas que indicassem culpa, pecado ou mistério. Para George, não havia mistério algum, e ele passava horas e horas discutindo Deus com qualquer pessoa que se mostrasse interessada - e até quem nem estava interessado!

"Ele era tão profundo, e eu mesma posso ser culpada de indolência às vezes - provavelmente porque sabia que a correnteza de sua devoção era tão forte que me carregaria em direção a nosso objetivo comum de atingir a consciência divina. Agora, sem ele, todos devemos nos aplicar mais às braçadas.

"George legou ao mundo suas melodias únicas e belas, e algumas delas mal nasceram, foram tocadas uma única vez. Cada gravador ou aparelho de som da casa tinha uma fita cassete com o início de uma nova canção, algumas ao piano, ukelele ou violão, alguma com letras hilárias, outras com temas sérios e profundos, mas todas feitas com a criatividade que ele reconhecia como um dom divino.

"Além da companhia, do papo e da sabedoria de meu amigo querido, já sinto falta da trilha sonora das nossas vidas. Se eu começasse a cantar uma canção - qualquer uma - ele me acompanhava e encorajava. Se eu tocasse três acordes no ukelele (um instrumento compulsório em nossa casa), ele seria minha banda. George era tão generoso e 'grato a todos que são felizes ou livres.' Para ele, sempre era possível transformar um momento bom num momento ainda melhor.

"Eu amo você, George. As alegrias, tristezas, lições e o amor que dividimos são mais que o bastante para preencher meu coração até que nos encontremos novamente."

por Olivia Trinidad Arias Harrison - Inverno de 2002

.txt 13 Aforismos de Hemingway

2005-06-04T17:40:00.000-03:00

Em toda minha vida olhei as palavras como se as estivesse vendo pela primeira vez.

Todas as coisas verdadeiramente torpes começam na inocência.

De tempos em tempos, um homem inteligente é forçado a ficar bêbedo para passar seu tempo com os imbecis.

"Nome científico da arara, com doze letras..."

A coragem é a graça sob pressão.

Agora eu sei que não existe nenhuma verdade - tudo é verdade.

Por um longo tempo tenho tentado simplesmente escrever o meu melhor. Às vezes eu tenho sorte e escrevo melhor do que posso.

Conheço a guerra como poucos homens viventes e nada para mim é mais revoltante. Há muito tempo venho advocando por sua completa abolição; está mais do que provado que a capacidade de destruição nos campos aliados e inimigos é inútil como método de determinar disputas internacionais.

Aprendi a nunca esgotar o poço de minha escrita, mas a sempre parar quando ainda há algo na parte mais profunda, e deixá-lo encher, noite adentro, das fontes que o alimentaram.

"Cai dentro, Tyler Durden!"

Se um escritor conhece bastante um assunto, pode omitir as coisas que sabe. A dignidade do movimento de um iceberg dá-se porque apenas um nono de sua massa está acima da linha d'água.

Não é da conta deles que você deve aprender a escrever. Deixe-os pensar que você nasceu com o dom.

Meu objetivo é deitar ao papel tudo que vejo e sinto da maneira mais simples possível.

Nunca viaje ao lado de alguém que você não ama.

Pobre Faulkner. Ele realmente acha que as grandes emoções vêm das grandes palavras? Ele acha que não conheço as palavras bacanas. Mas existem palavras melhores, mais velhas e simples, e são essas que eu uso.

.txt O homem gripado

2005-06-04T12:09:00.000-03:00

Homens gripados ficam sensíveis. Eu acabo de atacar a página da revista TPM e fazer vários testes só para meninas. Os resultados:

.txt Mulheres

2005-06-01T14:35:00.000-03:00

Se não houvesse mulheres, todo o dinheiro do mundo perderia o sentido.
Aristóteles Onassis

Na vida, podemos pretextar outros motivos, mas a verdade é que fazemos quase tudo por causa das mulheres.
Hermann Hesse

Agora, sem cinismo:
Se você ama uma pessoa, deixe-a ir. Se ela voltar, então sempre foi sua. Se não, ela nunca foi.
Anônimo

.txt Ficou de fora

2005-05-31T11:03:00.000-03:00

Escrevi isso ontem com toda boa vontade, mas a QR já deu. Então vai aparecer aqui no blog.

13 curiosidades sobre logomarcas de montadoras

Alfa-Romeo
É um mezzo-mezzo do brasão da cidade de Milão e a cruz vermelha dos cruzados. A figura na boca da serpente é uma criança. ALFA é sigla para Anonima Lombarda Fabbrica Automobili. Romeo é o sobrenome do segundo dono.

Audi
Os quatro anéis representam as companhias do consórcio da Auto Union em 1932 - DKW, Horch, Wanderer e Audi. Depois da guerra, o nome Audi - "ouça", em latim - reapareceu como única marca. "Hoerch", a corrputela de uma das marcas fundadoras, em alemão também quer dizer "ouça".

BMW
Uma hélice estilizada. A Bayerische Motoren Werke construía motores para aviões militares.

Chevrolet
Bill Durant, fundador da Chevrolet, apaixonou-se essa figura em forma de gravata-borboleta no papel de parede de um hotel em Paris.

Citröen
André Citröen construia engrenagens de motor antes de fazer seus primeiros carros. O "chevron", nome que se dá a esta representação gráfica, simboliza os dentes das engrenagens.

Ferrari
O "cavalino rampante" entrou na vida de Enzo Ferrari por acaso. Seu amigo era pai de Francesco Baracca, um piloto da primeira guerra, e o persuadiu a incluir o símbolo do avião de seu filho nos Alfa em que Enzo corria.

Ford
O braço direito de John Ford, Harold Wills, confeccionava cartões de visita quando jovem. O presidente da Ford apreciava tanto o talento do colega que apenas pegou um de seus velhos cartões e usou o "Ford" manuscrito de Wills como logomarca.

Lamborghini
O touro foi escolhido porque é o signo zodiacal de Ferruccio Lamborghini, fundador da montadora. A escolha das cores é para alfinetar a Ferrari, antiga inimiga de Ferruccio.

Mercedes-Benz
A estrela de três pontas significa o domínio da terra, do mar e do ar.

Mitsubishi
Apesar de ter entrado no mercado ocidental apenas na década de 1970, a Mitsubishi começou a fabricar navios um século antes. Os três diamantes são a representação da hélice propulsora de uma embarcação.

Rover
Rover é uma palavra inglesa que quer dizer "indíviduo sem casa", "nômade", tais como os Vikings. Daí vem a logomarca, um barco viking.

Subaru
Subaru é o nome japonês para a constelação que conhecemos como Plêiades.

.txt Da série "Tinha me esquecido!"

2005-05-31T10:52:00.000-03:00

Extra! O MSN Busca bateu o Google: achou um e-mail que mandei pra Revista da MTV há 5 anos. Reparem como minhas crenças não mudaram nem um pouco desde então:

Marcelo Zorzanelli Ferri - Cachoeiro de Itapemirim, ES

Essa é uma resposta à mensagem do Vitor Amorim, publicada na edição três da revista.
Façam chegar até ele, e isso já me deixa satisfeito. Mas se puder publicar, fico muito mais feliz.

<--- Caro Vitor Amorim, Sem dúvida que porcaria é algo relativo. Sou da mesma geração que você, e sinto vergonha de mim moleque, vibrando com a Xuxa, a Mara Maravilha e a Patty Beijo. Quando li seu comentário (sobre Beatles e Britney Spears) minha primeira reação foi de "perdoa-o John, ele não sabe o que faz". Depois achei que era coisa de conflito de gerações, esse negócio de pai e mãe impondo coisas. Talvez seus pais tenham tido problema parecido quando quiseram gostar de Beatles - e seus avós impunham Pixinguinha (igualmente ótimo). Pois veja que você tem alguma razão. Permiti-me um paralelo entre a Britney de hoje e os Beatles dos primeiros anos. Os jovens liverpunianos subiram vertiginosamente nas paradas; cantavam canções demagogas sobre amores perdidos, ganhos ou emprestados; tiveram suas vidas reais substituidas por caricaturas mais saborosas, tudo servido nas publicações papa-níqueis da época; ganharam dinheiro aos caminhões, viraram ídolos... tudo como a menina do "Oops I did It Again". Mas do alto dessa píramide showbízztica, mudaram o tom. Com os bolsos abarrotados, podiam parar com a música, viver de regravações, fazer shows para velhas, sei lá. Mas não. Dedicaram-se à uma existência plenamente musical, e gravaram muito, inventaram muita coisa. Essa reviravolta na carreira coincidiu com a euforia libertadora (ou libertação eufórica) da contra cultura, o "Verão do Amor", de São Francisco para o mundo, passando por Abbey Road. Dessa fase é Sgt. Pepper's, um dos mais inovadores discos do rock, e da música popular mundial. É tão bom como quase tudo que os Beatles fizeram - influenciou toda a arte, foi estudado e regravado por todo mundo (vide desplugado da Cassia Eller). Mas sua parábola musical-automotiva é desastrosa. Beatles é bom, e vai ser bom pra sempre, assim como Bach, Beethoven ou Roberto Carlos. Música boa é definitiva, porque é espiritual. Ninguém vai andar de charrete pra apreciar música do século XIX. Né? Assim como os carros desenvolveram-se tecnologicamente e conceitualmente, a arte (que é sacada e feeling) também evoluiu. Muito embora nem sempre dê pra superar os feitos do passado. Por exemplo: eu prefiro o DeLorean do "De Volta Para o Futuro" a qualquer carro desses de hoje em dia - mesmo os últimos sendo novos, com ABS, airbag e outras nove horas. O DeLorean é um carro numa obra de arte, então pode voar e viajar no tempo (aposto que seu Fiesta nem voar voa). Mas faça um negócio que pode resolver tudo: experimente ouvir Beatles. --> Marcelo Zorzanelli Ferri, 18 anos, estudante de Comunicação Social.

.txt Hum? (Escrevi em 2003, mas não lembrava)

2005-05-27T10:50:00.000-03:00

Do lado de lá do corredor, a porta ao lado, tem uma república só de meninas. Propriamente não conheço nenhuma delas, nunca passei dos "bons dias". Engraçado é o código moral das meninas. Nenhuma leva homem para dentro e o namoro de portão é cá no corredor, ambos encostados na parede. Já presenciei muitas despedidas. São estudantes e estão longe de casa.

***

Minha mãe está preocupada comigo. Vamos conversar longamente, entrar em méritos. Ela vai chorar no final, para si mesma. É muito complicado, minha mãe não entende como dela saiu um homem, tão diferente, enigmático. Vai tentar, mas vai entender cada vez menos. Digo, vai tentar entender novamente, porque entendia antes; ela está atrás do tempo perdido - não vai encontrá-lo. Não posso mais ser explicado para ela, para minha mãe.

***

Peguei a feira de manhãzinha, adorável sistema. Não profissionalizem-se nunca.

***

E aí o homem entrou pela porta da frente, dizendo coisas numa língua desconhecida, e parou. Do outro lado do enquadramento, uma mulher pequena, frágil, vestida como uma viúva, disse isso:

- Meu filho, você sabe como é feio fazer o que você está fazendo. Eu não posso rezar mais do que rezo para você. Meu santo não consegue mais interceder em seu favor, e lá no céu já estão começando a achar que não vale a pena queimar mais virtudes minhas em seu favor. Somos sangue do mesmo sangue, mas isso parece que não vale lá em cima. Eles querem saber de coisas maiores, porque a concorrência está cada vez mais envolvendo o cosumidor, e, vai mal, vai mal.

O homem balançou a cabeça para afastar o espectro da velha, depois sacou o revólver e deu o voz de prisão nos vagabundos.

.jpg Sozinho, sozinho, sozinho (no quarto do hotel)

2005-05-26T22:29:00.000-03:00

.txt Sozinho, sozinho, sozinho

2005-05-24T15:44:00.000-03:00

Apóie os pés no chão e estique as costas no espaldar da cadeira; contarei um segredo grande, grande. Lá vai: É demente pedir ajuda nas horas difíceis. Justo agora sinto-me sozinho, cercado de uma cidade feia e mal-vestida, o peito pronto para explodir em gotas do pior choro. As lágrimas amargas que correrão para dentro. Mas, mesmo assim, é demente pedir ajuda. O aperto vai passar, ensinaram-me. E verifiquei este segredo. Ele funciona bem. A estupidez de pedir ajuda está em reencontrar, constrangido, o que foi dito.

Por isso não farei meu pedido de ajuda. Porque quando reencontá-lo terei impulso de dar-lhe um sumiço. Colocar uma pedra sobre todas as minhas fraquezas. É natural.

Mas, alto lá.

Acho melhor virar a casaca da crônica, porque nem tudo na vida pode ser negado por medo. É um limite meu. Não posso temer o medo. Se um rio é cheio de si próprio, se é um rio vaidoso, não admitira seguir seu destino até o mar. O rio jamais se misturaria à massa salgada para perder sua aparência de rio. No entanto, o rio corre para o mar. Sempre.

Recaptulando: Eu devo correr para meu destino. Que é pedir ajuda. Mulher de bom coração, passe os dedos em meus cabelos e tire o pó dessa estrada. Acaricie meus machucados, deixe que eu durma na massagem. Estou sozinho nesta cidade imunda. Sozinho, sozinho, sozinho.

.jpg Dá pra acreditar?

2005-05-21T07:55:00.001-03:00

Não, não mandaram o convite por engano. A revista Viagem e Turismo foi indicada ao Prêmio Abril com uma matéria chamada "100 Viagens de Sonho" - e por acaso fiz um dos destinos. O hotel Copacabana Palace. Tenho certeza de que meu texto não fez diferença para a indicação da banca julgadora. Mas pelo menos não ficou tão ruim que estragasse o brilho dos outros 99.

De qualquer forma, este convite ficou lindo na minha mesa. A matéria foi um esforço gigante da editora Gabriela Aguerre, um anjo dotado de talento indizível, e Kiko Nogueira, o redator-chefe que faz a melhor revista do mundo. Obrigado, gente, e boa sorte.

.jpg Purgatório

2005-05-19T19:19:00.000-03:00

O velhinho olhava com uma cara de cansado pra essa porta. Dava até medo.

.hlp Para entender o post anterior

2005-05-15T23:18:00.000-03:00

Iben Xavier Lorenzana é um profissional. Em qualquer coisa que coloque a mão, afirmo. Li seu currículo, meu queixo foi ao chão. Ele é arquiteto e urbanista vertido consultor de turismo para o Sebrae e grupos hoteleiros. Mexicano, estudou e trabalhou em incontáveis países, como vocês terão o prazer de ler logo abaixo.

Conheci-o na viagem à pororoca do Amapá. Ficamos amigos rapidamente, em torno de carteiras vazias de Lucky Strike que brotavam de seu bolso.

Agora pede que publique texto seu, em primeira mão - um dos favoritos pessoais. É um desabafo íntimo. Inútil dizer que aqui não é o lugar, que sua prosa e experiência de vida merecem espaço mui mais nobre - mas vá contrariar um construtor que já fez de tudo em todos os lugares, os piores e melhores.

(Para benefício da lírica de Iben, deixo seu português tal como ele próprio sabe. Os erros de grafia ou gramática foram preservados na íntegra.)

.txt Survivor Postscript

2005-05-15T22:44:00.000-03:00

Chego a pensar até que seria um bom sistema de vida não ter domicílio, morar em qualquer lugar do mundo. Um lar é como o prolongamento do passado; revestem-no as emoções de ontem. Mas quando cortar incessantemente o que me ficou para trás, quero que a cada manhã a vida me surja nova e todo no mundo seja um começo para mim.
--Maurice Barrès - Un Homme Libre - 1887

Survivor Postscript
(Pós-data de um Sobrevivente)
Por Iben Xavier Lorenzana

Toda vez que faço uma mudança acredito que será a última. Mas isso nunca acontece. Honestamente ignoro se um dia se dará. Na verdade isso não tem muita importância. A primeira vez que mudei, não tinha quase nada, mas acredito que possuía sobretudo uma boa dose de coragem.

Desde então se passaram muitíssimos anos. Às vezes foi necessário um container para levar meus pertences de um continente a outro, mas ao passar do tempo o volume foi diminuindo paulatinamente. Descobri aos poucos que podia prescindir de muitas coisas e fui-as deixando nos quatro cantos do mundo.

Não me lembro de ter sentido falta de quase absolutamente nada que tenha ficado em outro lugar. Inclua-se nisso, pessoas e coisas. Não sou uma pessoa de saudades, mas de realidades. Quando uma página desagradável de minha vida vira, o passado mais recente simplesmente expira. O filme termina, levanto-me da poltrona e vou embora para escrever outro roteiro.

Sou coisas do oficio, porque -já estava esquecendo de mencionar-, eu sou um sobrevivente.

Escrevo estas linhas em uma língua que não é a minha. Também faço outras coisas que não tem um ponto de referencia muito claro. Eu consigo navegar em qualquer Oceano. Ando tranqüilo pela estrada que vai do nada para coisa nenhuma e sempre encontro alguém. Posso comunicar o que penso em quase todos os países. Se me escutarem falar, já ganhei a batalha. Alguns não acreditam nisso, mas eu tenho todo um passado para provar que não falto à verdade. São coisas do oficio.

Quando tudo parece sombrio, eu ainda respiro. Não que seja indestrutível, mas eu sempre sobrevivo enquanto os demais ficam desesperados ou entram na espiral de suas próprias contradições. Parece mentira, mas os acontecimentos se sucedem e eu sobrevivo no meio de qualquer conjuntura. Vou enfrente e sempre encontro uma nova estrada.

Lembro-me que no livro, O Lobo da Estepe de Hermann Hesse, o protagonista Harry Haller entrava num lugar onde havia muitas portas com letreiros diferentes. Ao abri-las encontrava coisas surpreendentes. Comigo tem ocorrido algo semelhante. Às vezes abro uma que me leva ao purgatório, mas não demoro muito até encontrar outra que me devolve novamente ao paraíso. Vale avisar que nunca estive no inferno.

Eu sempre tive muitas alternativas. Escolhi algumas delas e outras se apresentaram espontaneamente. Nessa dimensão da sobrevivência, as coisas ocorrem sem que as tenhamos planejado. Não confundir: Quando falo de sobrevivência não me refiro às coisas materiais, mas à superação anímica.

Um sobrevivente sabe que todo faz parte de um ciclo. As curvas sobem e descem, mas sempre estão em constante movimento. Algo assim como os traços de um eletrocardiograma. Enquanto as linhas não ultrapassem um certo limite, a pessoa sobrevive.

Todo o que tem acontecido comigo faz parte dos caminhos que um sobrevivente percorre. Na verdade foram muitas mudanças e o contato com diversos países e civilizações. Eu tenho passado por todos esses lugares, como se sempre tivesse vivido neles. A diferença entre Nova York, Paris, Madrid, Rio de Janeiro ou Bagdá, não são somente as culturas.

Existe algo infinitamente mais profundo que um sobrevivente sabe e que quase todos ignoram. Digamos que isso funciona como um código que conhecemos de antemão, enquanto outros nunca podem decifrá-lo. Isto faz toda a diferença entre aqueles que se perdem e os sobreviventes que sempre encontramos um destino.

Não deixa de ser um tanto surpreendente, conhecer todos os códigos. O que os outros não enxergam, os sobreviventes o vemos sem nenhuma dificuldade. Não tem nada de esoterismo em todo isto. Apenas são coisas do oficio de sobrevivente. Passado, presente e futuro, não se encontram em sessões espíritas, mapas astrológicos ou nas cartas do tarô. Isto posto, cada um tem o direito de escolher seus parâmetros de analise. São todos respeitáveis, mas nem por isso um sobrevivente concorda com alguns deles.

T. S. Eliot escreveu em seu poema, Burnt Norton, "O passado e o presente, encontram-se no tempo futuro". De uma certa forma disse que, presente passado e futuro poderiam vir a ser uma mesma coisa. Ele escreveu também, "E tudo é sempre agora".

Quem entende estas últimas palavras pode entrar no universo de um sobrevivente. É uma frase que diz todo, mas que muitos levam toda uma vida para entender seu sentido mais profundo. Já se escreveram dezenas de ensaios tentando decifrar o significado deste e de outros poemas de T.S. Eliot. Quando um sobrevivente tem acesso à sua leitura, encontra todo aquilo pelo que já passou.

Certas coisas acontecem e cada um se satisfaz com suas próprias interpretações. Entretanto os fatos permanecem, são imutáveis. O importante é tomar a decisão mais conveniente em função deles. Isso ocorre com a maioria das pessoas, mas não acontece com os sobreviventes. Para eles, as soluções chegam quase sem que as esquadrinhem. Sempre estiveram lá -"E tudo é sempre agora"-. As respostas são dadas antes que se formulem as perguntas.

Outras características dos sobreviventes são as de não guardar mágoas, rancores ou sentimentos negativos. No seu processo mental, tudo tem uma razão de ser. O sobrevivente não ataca ou se defende, ele simplesmente prossegue seu caminho. Não pode ser atingido.

Escrevo todo isto para explicar o fenômeno da sobrevivência. Não é para deixar mensagem nenhuma para quem quer que seja ou virar a cabeça para trás. Os que se vão tem a vantagem de descobrir coisas novas, enquanto que os que ficam simplesmente voltam a seu cotidiano.

Acontece que estou mudando de cidade. Isto não estava previsto em mapa astral nenhum. Então que não venham os esotéricos a contar um dia, que "já sabiam disso". Para dizer a verdade, foi mais uma dessas alternativas que apareceram espontaneamente. Coisas de sobrevivente. Vou morar novamente perto do mar. Alguns amigos disseram-me que não deveria ir lá, pois existe muita violência. Não faz mal.

Já me bombardearam uma vez em Angola. Uma criança escapou então de minhas mãos e caiu do alto do edifício inacabado que eu inspecionava para fazer um hotel. Às vezes até os sobreviventes choramos. Não foi fácil também, sair de uma cidade na região da Kabilia, na Argélia, depois de ver dezenas de pessoas degoladas pelos extremistas islâmicos.

Mas as lagrimas secaram e alguns continuam matando gente neste mundo. Não posso chorar por todos. Então é provável que o Rio de Janeiro apresente riscos menores. Não me resta outra coisa a fazer, senão ir embora. Que cada um cuide de suas coisas, pois a vida continua quando entre nossos pertences levamos a coragem.

Tudo está sempre por vir e isso vale para todos, inclusive para nós, sobreviventes. Fico olhando para frente, vejo muito sol, o mar e uma areia branda. Pena que enxergue também uma bala no meu peito. Mas isso foi somente um pesadelo que tive, enquanto embrulhava cuidadosamente a minha coragem. Se tiver de morrer, será a minha vez de ir para o inferno. Já estava demorando. Mas, tudo bem. Sempre soube que ser sobrevivente não significava alcançar a imortalidade. Eu estou pronto.

© Iben Xavier Lorenzana

São Paulo 01 de Fevereiro de 2004

.txt Onanist Classics II

2005-05-10T10:58:00.000-03:00

Bettie Page

A "Rainha das Pin-ups" tinha a testa grande. Não aquela que você está pensando, seu tarado. A franja de garotinha, que ela cultivou para esconder o detalhe que não gostava, revela uma Bettie Page que pouca gente conhece: uma pin-up tímida.

Alguma coisa na face pouco comportada de Bettie deve-se ao fato de sua mãe tê-la deixado, junto com a irmã, num orfanato, quando as meninas contavam só uma dezena de anos. Eram tempos bicudos de crise econômica nos EUA. A mãe divorciada trabalhava o dia inteiro: como cabelereira de dia e lavando roupa pra fora à noite.

Nos centros comunitários da pequena Nashville, Tennessee, as órfãs aprenderam a cozinhar, bordar e cuidar da casa. Na escola, Bettie foi editora do jornalzinho, e eleita como uma das "Mais Prováveis ao Sucesso". Cozinhando e bordando é que não seria.

Bettie era a primeira aluna da classe, capaz de ganhar um prêmio pelos resultados satisfatórios - U$ 100 na década de 1930, quando isso dava para comprar uma pequena frota de Fords T. Talvez porque não levasse a modelagem a sério, a maioria de suas fotos parece improvisada, como as primeiras e clandestinas chapas pornográficas do final do século 19. De biquini e flores no cabelo, arrematou o coração de muitos homens. De lingerie e salto alto, conquistou partes menos nobres. Os chicotes, bondages (prática de amarrar e amordaçar) e as fotos homoeróticas vieram depois, para confirmar. Com uma miríade de quartos de hotel nos cenários de suas fotos, ganhou o apelido de "garota da porta ao lado."

Não é ao lado da minha porta, infelizmente

Depois de se casar pela primeira vez, e de se formar em artes, Ms. Page modelava para anúncios de casacos. Anos depois, fez uma viagem até o Haiti, onde se apaixonou pela cultura local - praia, pouca roupa e muito sol. Ali desenvolveu um gosto irrepreensível por banhos em pêlo. Começava a definir-se a pin-up.

Foi um policial de Connie Island que a descobriu como mulher fatal pela primeira vez. Ela estava recém-divorciada e posou para as lentes amadoras. Alguns meses e as fotos, que eram um forte leite de cabra perto do leite aguado que as revistas masculinas serviam naquela época (1955), já estavam no poster central da Playboy.

Os trejeitos de Bettie são repetidos diariamente em quartos de motel, quartos de família, quartos de empregada. Não se sabe ao certo o que veio antes - se o leve abaixar de cabeça, que fazia seu queixo ficar rente ao início dos seios, indicando um caminho da disponibilidade; e ao mesmo tempo o olhar por entre as sobrancelhas, um golpe seco de ardor sexual disfarçado pelas bochechas altas e rosadas - pouco se sabe se isso existia antes ou se Bettie inventou. O que se sabe é que cada mulher que se senta sobre os calcanhares, acaricia as próprias pernas e projeta os peitos para frente está homenageando Bettie Page, a maior pin-up de todos os tempos.

Sua vida continuou na Flórida, entre iates caros, biquinis menores e sexualidade mais aberta. Desde a década de 1960, retirou-se da vida pública, deixando viva a imagem de deusa morena, sempre assustadoramente disponível. Hoje ela é homegeada em coleções de moda e incontáveis ensaios de mulheres famosas - inclusive Renné Zellweger, na capa da W de março de 2005. Ainda hoje a mística se reproduz, como afirma Greg Theakston, presidente do maior fã-clube de Bettie nos EUA: "ela é insuperável, porque seu sorriso faz você sentir que está tudo bem em vê-la ali, peladona."

Zellweger na W: tem que comer muito arroz com feijão ainda

.jpg Dia das Mães

2005-05-08T14:32:00.000-03:00

Paulinha, minha prima, que não tem coordenação motora para fechar só um olhinho. Não é lindinha?

Tia Zezé, Vovó, mamãe Delizete, tia Deliete

Paulinha é uma mocinha

Tia Zezé encenando suas aventuras de recém-solteira para uma platéia atenta (só eu)

Tia Zezé parece uma mulher séria. Não acredite nas aparências

Vovó Heurondina

Meu pai observando uma mulher trocar de roupa no prédio em frente

Minha prima Natália, que já é maior do que o pai

"Paulinha Paz e Amor"

Vovó! Pára de fazer bico!

.txt Detalhes do MSN

2005-05-03T12:08:00.000-03:00

RC no Japão, para as filmagens do "Diamante Cor de Rosa"

Uma conversa over the wire, como dizem, com Mermaid, minha querida amiga taiwanesa.

Mermaid:
quem é o homem, cabelo grande?
[Minha foto de exibição no MSN era a de Roberto Carlos]
Eu:
é um cantor
Mermaid:
hmmm ele é bonito
Eu:
ele é ótimo. posso te mandar uma música que ele canta?
Mermaid:
sim, por favor
[Enviei Detalhes, no arranjo original]
Eu:
é a melhor dele. vou traduzir a letra p/ vc
Mermaid:
de onde ele é
Eu:
é brasileiro, da minha cidade natal. a música chama-se detalhes
Mermaid:
deta??
Eu:
Detalhes - details
[Fiz uma tradução literal de toda a letra]
Mermaid:
hmmmmm eu gosto da letra... estou ouvindo. estou amando. muito, muito mesmo
Eu:
gostou mesmo?
Mermaid:
yesyes
Eu:
a voz dele é bonita, não?
Mermaid:
a voz dele é sexy
Eu:
ah, fala mais
Mermaid:
achei que em espanhol a voz fosse mais grave, mas estou errada. essa é doce e cheia de ternura
Eu:
ele está cantando em portugues, é o que falamos aqui no brasil. mas sim, é quase o mesmo que espanhol, principalmente pra vc, que fala uma língua totalmente fora do latim
Mermaid:
ele escreveu a música sozinho?
Eu:
ele e um amigo. o que vc achou da letra?
Mermaid:
é uma história real? ele deve amar muito a garota da letra
Eu:
claro que é real! acontece com todos que amamos e somos abandonados
Mermaid:
mas eu consigo ver que ele está assustado em sua mente. inseguro
Eu:
ah, fala mais. eu gosto tanto do Roberto
Mermaid:
não, diz vc primeiro. quais seus sentimentos a respeito da canção?
Eu:
eu adoro, é a melhor música brasileira de todos os tempos
Mermaid:
e?? o que você sente a respeito da letra?
Eu:
ah, é linda, né?
Mermaid:
você já sentiu o mesmo que ele?
Eu:
ah, sim, ela me serve bem. passei por coisa parecida há pouco tempo.
Mermaid:
você tem medo de perder alguém que ama?
Eu:
acho que já perdi
Mermaid:
quanto tempo durou??
Eu:
um ano e meio. mas vamos deixar esse papo pra lá, por favor? :)
Mermaid:
ok, querido. mas vc tem a mim, agora
Eu:
hahahah
Mermaid:
não fique triste!
Eu:
sim, tenho vc
Mermaid:
seja feliz comigo
Eu:
hahaha. mas me diga mais sobre a música. vc ouviu inteira?
Mermaid:
sim
Eu:
quero dizer aos meus amigos que alguém em taiwan gosta do roberto carlos. diz o que vc acha das habilidades dele como cantor
Mermaid:
suave. e doce
Eu:
e triste
Mermaid:
não consigo sentir a tristeza
Eu:
quando ele era criança, um trem passou em cima de sua perna
Mermaid:
ahh???
Eu:
se vc olhar mais fundo, vai ver a tristeza. não está na superfície
Mermaid:
ok vou ouvir de novo. e sentir a tristeza
Eu:
pode ser agora? mal posso esperar
Mermaid:
to ouvindo agora. acho que ele está fingindo que tá tudo bem com ele
Eu:
yes!
Mermaid:
mas ele sofre muito porque a mulher partiu. então ele canta como se não significasse nada pra ele
Eu:
a mulher ainda o ama. ele é tão legal pra ela. romantico...
Mermaid:
mas por que ela está com outro cara, então?
Eu:
porque as mulheres são doidas, imprevisíveis
Mermaid:
nãonãonão. os homens é que são doidos
Eu:
nããão
Mermaid:
até onde eu sei, os homens é que traem
Eu:
mulheres, se a tratamos direito, e as amamos, elas ficam com medo. medo da própria sombra
Mermaid:
nãonãonão
Eu:
acredito que as mulheres fazem os homens sofrer mais. as mulheres não conseguem separar o bom do ruim. por isso ele canta com ironia
Mermaid:
vcs homens sempre dão mais importância ao trabalho e ao carro do que ao amor
Eu:
ele sabe que ele próprio é melhor que o novo cara. ela tembem sabe, mas é insegura e fica bestando por aí, sem destino. até cair nos braços de outro cara q nem é tão legal.
Mermaid:
mas nós não fazemos isso. vc já pensou no por que dela ser insegura? talvez ele não tenha sido tão bom, o roberto
Eu:
por as mulheres sào inseguras? o roberto é um cara legal, carinhoso, engraçado, talentoso, bonito e fiel. o que ela pode querer mais que isso?
Mermaid:
vc estava falando de si mesmo?!??
Eu:
sim.
mas tenho certeza que o caso com o roberto era o mesmo
Mermaid:
homem bom, carinhoso, engraçado, talentoso e bonito?????
Eu:
este sou eu. e o roberto carlos também.
Mermaid:
talvez isso seja um problema. se vc é bom, carinhoso e engraçado com outras mulheres, ela vai ficar insegura
Eu:
sempre fui fiel
Mermaid:
vc perguntou a ela se era este o problema?
Eu:
sim, mas este não é o problema. as mulheres são inseguras na natureza.
Mermaid:
vc tem que prometer a ela e provar que a ama
Eu:
tentei de tudo. jamais fiz mal a ela
Mermaid:
é o que vc acha. mas ela deve pensar diferente. tudo que nós queremos é atenção total, que vcs se concentrem em nós, e nos ouçam. mas vcs estào sempre distraídos com outras coisas
Eu:
faço tudo isso, mermaid. escute: eu fiz tudo. ela mesmo diz que sou o melhor homem do mundo. mas ela não consegue abrir seu coração para mim
Mermaid:
mas vc abriu o seu?
Eu:
yes!
Mermaid:
ok, deixa eu perguntar uma coisa:
trabalho, carro, dinheiro, poder, amor..... escolha um
Eu:
LOVE, claro. vc não me conhece, por isso está confundindo. não ligo pra dinheiro e matéria. pelo menos tento nao ligar.
Mermaid:
ok. mas vc nao pode dizer que o dinheiro é desnecessário. vc tem que trabalhar pra conseguir o dinheiro. é aí que os homens esquecem suas namoradas.
Eu:
amor e relacionamento sempre vieram primeiro para mim
Mermaid:
eu amo suas respostas e sua certeza. é o que eu procuro num homem
Eu:
é o que eu procuro também. é o que roberto carlos estava procurando tambem. ele encontrou, depois de procurar por 30 anos. infelizmente, essa mulher morreu há alguns anos.
Mermaid:
oh, que triste. qual é a idade dele?
Eu:
65
Mermaid:
tão velho? achei que ele tinha uns 25, pela voz
Eu:
quando ele cantou aquela música, tinha uns 30
estou tao feliz pq vc gostou da musica!
Mermaid:
sim e muito!

[Infelizmente a conversa não teve uma conclusão mais forte. Mas vai haver alguém que lerá e entenderá do que estávamos falando.]

.txt Porque Paul Mccartney ama

2005-05-03T08:09:00.000-03:00

"TIrei primeiro lugar num campeonato de Super Mario 3"

Numa turnê pelo Japão, o velho Macca disse que só tocaria em Kyoto se pudesse conhecer um tal de Koji Kondo, o compositor das músicas dos games Super Mario. O minimalismo das composições não é intencional - no início, videogames só tinham 4 trilhas de sintetizadores reservados para a música. Então, as melodias deveriam ser de alta qualidade, para não parecerem simples acompanhamentos de teclado. Realmente boas, porque estariam em loop enquanto se joga. E o jogador passa por uma mesma fase um milhão de vezes.

De todas as músicas de videogame, aquelas que o genial Kondo fez para o Super Mario, de uma tacada só, em 1984, são as que ninguém se cansa de ouvir.

Esse link que achei é do cacete. Um pianista japonês toca o medley com todas as composições do Kondo para o Super Mario. É de encher os olhos.

http://gprime.net/video/blindfoldedmariopianist2.php

Reparem na meia do cara. Coisa de nerd.

.jpg Retratos

2005-05-02T16:23:00.001-03:00

Agulha, do folcore cachoeirense. Sim, a lata de cerveja estava cheia e bem gelada - foi seu cachê

Não sei onde ele aprendeu isso: diz que não vai mais ao dentista, basta esfregar um maço de notas de R$ 50 no dente. As cáries pensam que você é rico e vão embora

O guri enquanto seu pião ia beeem lonjão

Também estamos de mal com você, Cabelo

Melão, quando descobriu que Nice escondia a perna mecânica de Roberto Carlos

Qual das três é a gordinha?

Complexo de Sandy

Cadeira implorando por uma Cintra mais barata - e sendo prontamente consolado

Meu dia de Los Hermanos

Fodeu: "Vou ter que dar carteirada"

.jpg Pororoca no Amapá

2005-04-29T11:59:00.000-03:00

Pousada Pororoca do Araguari, Onde o Vento Faz a Curva, Amapá, Brasil

Sol e rio: o Amapá em duas palavras

À direita, repare a linha escura no horizonte: é a pororoca

Alex, o fotógrafo-quase-cego e sua Canon digital: "Eu faço o foco de ouvido"

Alex, o fotógrafo-quase-cego, não vê onde pisa

Tsunami: antes da pororoca chegar, o rio baixa de nível

Se o motor falha, a onda engole

Confusão: a foto ou a vida!

Hang loose: os amapaenses desconhecem o perigo, entre outras coisas

Só uso coisa boa: apresento meus amigos Timberland e Wilson

O horizonte está despencando

Muuuuu

O único coqueiro que vi no Amapá

Uma teia de aranha, não tá vendo?

Um segundo das sete horas de viagem de barco até a pororoca

O por-do-sol na linha do equador é inacreditável

As comunidades ribeirinhas vivem como em outro lugar. Tv, eletricidade, transporte pessoal

Eu acho que este artesanato é um porta-baton

Networking

Eu, feliz

.jpg Casa de Cultura Roberto Carlos

2005-04-22T13:23:00.000-03:00

Da janela de um submarino cachoeirense

A guerra dos meninos contra a grafia correta do nome do ídolo

A Nossa Senhora original

O piano e o calhambeque

Capitão América, eu estou aqui

Louco por raridades

"Meu ponteiro ainda sobe legal, bicho"

Essa luz...

.jpg Safari fotográfico de domingo

2005-04-17T15:07:00.000-03:00

Composição

Composição 2

Composição 3

Composição 4

Composição 5

Canal

.jpg Guitar hero

2005-04-16T14:24:00.001-03:00

Pro

Acerte o tom

Afine

Voe

.txt O que não dói

2005-04-14T16:42:00.000-03:00

Com ajuda do Google e - em menor escala - da minha memória fiz uma listinha do que não dói:

Tapa de amor não dói
Provérbio popular

Um tapinha não dói
Segundo o funk carioca

Chumbo trocado não dói
Alcione, na canção "A Loba"

Cuidar não dói
Turminha de cartuns criado pela Johnson & Johnson para promover o Band-Aid

Amar você não dói
Título de canção do Chiclete com Banana

Amamentar não dói
Matéria do site de Drauzio Varella

Cabelo não dó
Observação minha, quando criança

Viver não dói
Crônica do Drummond

Vacina não dói
Zé Gotinha, em campanha do Ministério da Saúde

.txt PF do Mãozinha

2005-04-14T16:01:00.000-03:00

Sinto uma nostalgia boa lembrando do PF do Mãozinha de 2000. Comer lá era uma extravagância para um estudante com as moedas contadas, que comia salsichas frias em casa, porque não tinha fogão. Não fiquem com pena de mim, dei a volta por cima: hoje eu posso até fazer miojo em casa. Tenho um belo fogão de R$ 90, comprado num desses móveis usados.

Mas voltemos ao Bracinho (sim, ele era conhecido assim no remoto ano de 2000). Lá existia um PF honesto para vendedores e caixeiros viajantes, estudantes pobres e moças de família. Custava R$ 3. O almoço no RU custava R$ 1,20, se não me engano. Custaria R$ 0,60 se eu pudesse provar que era estudante carente. Mas a preguiça de juntar a papelada foi maior que a vontade de pagar menos.

Quando ia ao Bracinho, faminto, o cheiro do ambiente já me deixava tonto. Era aquele cheiro de cozinha brasileira, muito óleo, porções irreais de alho e o aroma da panela de pressão cozinhando o feijão preto. Eu, muitas vezes, não podia pagar sozinho por meu prato. Os amigos ajudavam. Um deles era o insubstituível Eugênio Raizer Neto, outro era Alexandre Dumas, o estudante de administração que até hoje deve fazer alguma matéria na Ufes.

O dia que eu podia pagar sozinho, pedia um pote de farinha à parte, para fazer o prato render mais. Aquela comida me confortava e, de alguma maneira, me separava dos outros alunos que só tinham dinheiro para comer no RU. Eu tinha status social, e era olhado de lado pelos que passavam com seu copo de suco industrial, saindo da Ufes em direção à suas casas.

Mas um dia A Tribuna divulgou uma lista da defesa sanitária. Nela, o Bracinho tinha a pior cozinha da cidade. Foi um choque. Pensei melhor e descobri que era bobeira, afinal, jamais havia ficado doente. Mas o mal estava feito: os clientes alfabetizados pararam de freqüentar o restaurante do Nivilomas. Claro, foi apenas uma pequena fração dos habitués, mas não voltei a comer lá. Não por mim, mas pelos amigos que achavam um absurdo eu arriscar minha vida assim.

.txt Faço minhas as palavras dele

2005-04-14T01:15:00.000-03:00

O redator anônimo do Orkut é ruim, mas defendeu o ponto de vista direitinho:

Sai Fora Véio!!! 4/2/2005 15:15
Pô Galera, até q enfim achei gente pensante e que pensa como eu, achava q eu era o único, em realação ao vovô Didi, trapaceiro, construiu a sua riqueza em cima dos outros trapalhões, abandonou do Dedé, só por ele virou evangélico, a família do Mussum tá nas mingas passando fome e outro dia seriam despejados da casa que moravam por falta de pagamento, e pergunto cadê o seu Didi? Que falta de consideração!!! Tá na hora é de ele aposentar e socar o pé no chinelo, pegar um terço e rezar e ir cuidar dos netos. Humor maior sem graça, piadas estúpidas e indecentes, humor já ultrapassados, concordo com os colegas, abaixo o Didi!!!

2005-04-08T15:18:00.000-03:00

2005-04-08T15:17:00.002-03:00

2005-04-08T15:17:00.001-03:00

2005-04-08T15:17:00.000-03:00

2005-04-08T15:15:00.000-03:00

2005-04-08T15:14:00.000-03:00

2005-04-08T15:11:00.000-03:00

[txt] Atenção: esta piada fui eu que fiz!

2005-04-08T03:37:00.000-03:00

O Papa João Paulo II chega ao céu e encontra Teri Schiavo:

- Mas eu não deixei você vir pra cá!

[txt] Diário de Bordo

2005-04-05T13:55:00.000-03:00

Baixa pressão, alta pressão. É tudo que eu preciso repetir. É meu mantra. O princípio da aerodinâmica de Bernoulli, que faz os aviões voarem. Pressão baixa em cima, pressão alta embaixo. Bernoulli, bom homem. Sou um passageiro de primeira viagem e preciso ser convencido de que o avião sobe e desce; que não é experimento aventureiro.

***

De repente passa um comboio em frente à sala de embarque. São meninos de capa plástica mole empurrando um carrinho de uns seis metros de comprimento, com um tanque sobre ele. Empurrando? Se estão economizando aqui, e lá em cima? Senhor chefe do Aeroporto de Vitória: se o carrinho de combustível tivesse motor, uma cadeira e um volante, minha confiança triplicaria.

Agora melhorou. Um plano depois do carreto de mão tinha um Focker 100 fazendo barulho. Turbinas grandes e confiáveis. E asas, claro. Pressão alta embaixo, pressão baixa em cima. Enquanto continuarmos assim estaremos trapaceando a natureza. Entro na aeronave pedindo perdão por todos os aviãozinhos de brinquedo que eu quebrei quando criança.

***

Os passageiros sempre sabem menos que a tripulação. Isso é fato. E é uma sensação horrível. Antes de entrar, havia uns mecânicos mexendo no trem de pouso. Parecia um problema sério, mesmo. Mas quando o pessoal acabou de embarcar, estava tudo bem. Os caras simplesmente saíram de perto do avião e eu pude reparar que um deles abanava a cabeça negativamente. Talvez estivesse lamentando um caso amoroso. Confiemos.

***

A impressão do vôo é a mesma que tive enquanto pisei numa canoa pela primeira vez. Um pânico besta de quem está acostumado à terra sempre num mesmo nível. Na canoa, qualquer perturbação na água indispõe o equilíbrio. No avião, meu maior medo é esse: que o ele virasse.

***

Tem um vento encanado dando exatamente na minha orelha, e eu fico com a lembrança agradável de um ônibus com a janela entreaberta.

***

Agora o medo da canoa virar já passou. Ela gira um pouco, toma umas lambadas de vento no batelão; mas não passa disso. Uma coisa que incomoda é essa luzinha na ponta da asa. Fica óbvio que ela está ali para desacreditar os possíveis relâmpagos. Como ela pisca o tempo todo, nunca se tem certeza de que clarão é aquele lá fora. E o passageiro tem que se agarrar à regra do benefício da dúvida para sobreviver. Se uma turbina pega fogo, por exemplo, metade do avião vai achar que é apenas uma luz vermelha de sinalização que eles estão testando.

***

Que inclinada criminosa ele deu agora. E as aeromoças sorriem com mais força quando o avião faz isso. Marionetes....

***

A proteção plástica da janelinha emperrou. Pode ser sinal de alguma coisa? Melhor chamar alguém.

***

Fico pensando no Rubem. Aquele cachoeirense do século 19 se sentia tão à vontade dentro de um avião... Relaxava a ponto de tranqüilizar senhoras. Dá para vê-lo aqui, agora, sentado numa dessas poltronas apertadas e totalmente mal humorado porque está voando mas não vê à frente. Essas janelinhas não merecem mais que duas ou três linhas jogadas ao acaso.

Ele preferia olhar para dentro do avião, mas amargaria tanto quanto eu a visão deste homem de negócios cansado e, como é da natureza da profissão, irritante. Ele ignora o aviso de usar os cintos, se debruça sobre a cadeira para aborrecer outro homem de negócios no banco de trás. E fala alto. O pior é ouvir palavras esparsas e ficar curioso sem querer.

A situação é tão aborrecedora que a única vontade é que acabe logo. A janelinha continua emperrada.

***

Tento tirar meu café da direção do raio congelante, mas acabo descobrindo que é a bandeja que está gelada.

***

Será que tem menos oxigênio aqui? Puxo a aeromoça pelo braço e pergunto se ela sabe de alguma coisa. Sim, senhor, tem menos oxigênio. Estou meio bobo, mais bobo que o normal, com o raciocínio leeen-to.Mas faz todo o sentido! O avião agora sacode muito e eu, ao invés de ficar bravo, sorrio como se estivesse num parque de
diversões.

***

Agora eu vi. É uma graça silenciosa. É pela janela. Entre a asa e a turbina. O lado de fora não é mais aquele pesadelo sem cara de antes. Agora o medo da canoa virar já passou. O tempo abriu. A lua é cheia. Estou sorrindo feito criança. Estou realmente no alto! Entre a asa e a turbina. A lua deixa tudo verde-escuro, e as luzes de vapor de sódio fazem das cidades grandes brinquedos espalhados pelo chão.

Vi várias cidades e todas são belíssimas. Toda cidade tem um rabinho, como se fosse uma arraia. É sempre uma via principal de acesso, bastante iluminada. Lá embaixo é o mar profundo, escuro, povoado de arraias. Como o avião está bem nivelado, estamos parados e as arraias nadam. A fantasia que toma conta é forte, e começo a imaginar as cidades se mexendo, as ruas subindo e descendo das ondas.

***

Guillamet, está na hora de pousar. Temos que voltar ao solo. Aos problemas que temos plantados neste solo. O primeiro sinal que a noite de sonho acababaria são as nuvens que eram espuma do mar das arraias; agora são catarata na retina da minha janelinha. Guillamet, antes eu não queria subir. No meio do vôo, queria que acabasse logo. Tolo, medroso. A compleição de meu caráter é fraca; temo pela vida como se realmente valesse alguma coisa. Temo até que não há razão para temer. Agora quero voltar para a calma e a beleza indizível lá de cima.

Mas estamos apontados para a terra firme. E ela ainda vai gritar quando tocada pela primeira vez. É um conselho, que vai mais ou menos assim: "Vocês já construíram demais sobre mim. Voltem para o alto! Vocês não são animais totalmente do chão; a cabeça de vocês fica melhor lá no alto, seus sonhos estão lá no alto". Mas o avião já havia parado.

[txt] Slowhand mas ficam-se os dedos

2005-04-05T11:31:00.000-03:00

Só os bons têm desvio no sépto nasal!

O drama de abertura na biografia dos instrumentistas (pobres) é a aquisição do instrumento: "depois de muito insistir, ganhou seu primeiro violão aos tantos anos..."; acontece com todos os grandes: na primeira catapora eles recebem o presente querido. Clapton, não. Criado pela avó, era enganado sobre sua verdadeira mãe -- a que diziam ser sua irmã mais velha era sua real genitora. Uma menina de 16 anos, que entregou-se a um soldado canadense. Então: a criança foi compensada com mimos. Recebeu logo uma guitarra.

Mas a contrapartida era dolorosa. Desde cedo, a difuldade em definir sua própria identidade.

O problema com clapton

Ele é desconfiado. Então dá valor excessivo às próprias descobertas, o chão novo que conquistou. Clapton se agarra a esse chão com tanta força -- a princípio dá gosto ver as unhadas que ele dá na terra, mas com o tempo vira circo.

Por exemplo, em relação ao blues do delta, e a tietagem rendida a Robert Johnson; a elevação de "Crossroads" a hino nacional de sua pátria interior. Tudo isso ficou chato. Clapton se engana, achando que já percorreu sua Gólgota. Se estrepou várias vezes, achando que tinha chegado ao fim. E quer saber de uma coisa? Ele tem só até o fim do dia para chegar com sua cruz lá em cima. E fez, agora, sessenta anos. Será que ele ainda consegue?

[texto] Romaria dos Homens

2005-04-02T16:27:00.000-03:00

Breve neste blog a cobertura completa da Romaria dos Homens na Festa da Penha 2005.

[texto] Um carro genial

2005-04-01T10:46:00.000-03:00

O carro mais bonito da F-1

Por alguma razão, talvez por não terem grandes carros esportivos, a indústria automobilística francesa parece má candidata aos títulos da F-1. Ao contrário das grandes equipes com tradição em carros caros, como Ferrari, BMW, Porsche e as japonesas numa escala menor, os esportivos gauleses são muito humildes. Quando existem.

Mas a Renault tem uma história inacreditável. Sua rival caseira, a Peugeot, nunca sonhou com esse sucesso na categoria máxima do automobilismo mundial. Já a Renault lançou Alain Prost ao estrelato, protagonizou a maior disputa carro a carro da F-1, René Arnoux no volante, contra a Ferrari em Dijon 1979, lançou Ayrton Senna, em conjunto com a lendária Lotus. Desapareceu na metade da década de 1980, e reapareceu para comandar o circo mais uma vez, na companhia da Williams de suspensão ativa. Aliás, os V10 da Renault da temporada de 1992 foram a grande diferença, o engenho inacreditável que colocou os japoneses da Honda para coçar a cabeça.

Agora, há dois anos, ela comprou a Benetton, que corria com motores Ford, e foi campeã com Michael Schumacher, depois do desaparecimento de Ayrton Senna. Manteve o patrocínio principal (os cigarros Mild Seven), o estrategista extremamente competente (Flavio Briatore, que namorava Naomi Campbel e foi acusado de agredi-la) e as cores azuis e amarela (para combinar com este blog). O resto é história: duas corridas no ano, duas vitórias. O eixo da F-1 parece estar, novamente, se deslocando. Roma está caindo.

Este modelo, o R25, impressiona pela ousadia no desenho da carenagem. A foto, disponível no site oficial do Team Renault, mostra as asas em ângulos estranhos, a tomada de ar da saída do radiador, em forma de brânquias de tubarão, o perfil muito apertado do chassi, adiante do cockpit.

Parabéns, francesada. Obrigado por trazer os meus domingos de volta.

Poesia em fibra de carbono

[texto] Os 10 melhores diálogos do Chaves

2005-03-30T16:56:00.000-03:00

Gênio com cara de peão. É assim que a gente gosta!

10 Seu Madruga: "As pessoas boas devem amar seus inimigos"
Ao que Chaves dá um soco em Quico, porque este é seu amigo.

9 Seu Madruga: "Chaves, quantos anos você tem?"
Chaves: "Oito, por quê?"
"É porque eu não entendo como você conseguiu ficar tão burro em tão pouco tempo."
"O senhor demorou mais?"

8 Seu Madruga: "A Chiquinha não pode ir brincar, está na cama com 39!"
Chaves: "E cabem todos?"

7 Prof. Girafales: "Diga, Godinez... em quantas partes se divide o crânio?"
"Bem, depende da cacetada!"

6 Seu Madruga: "Pois é... é que essas crianças são uns verdadeiros poliglotas!"
Prof. Girafales: "São o quê?"
"Poliglotas... esses, das cavernas..."
"Trogloditas!"
"O senhor não sabe o significado do vocábulo 'troglodita'?"
Seu Madruga: Eu não sei nem o significado do vocábulo 'vocábulo'!

5 Nhonho: "Não gosto de discutir com um idiota"
Chaves: "Pois quem está discutindo com um idiota é você!"

4 Seu Madruga: "Chaves, me dê um balde."
Chaves: "De que cor?"
"Não importa , me dê um balde."
"Pode ser vermelho?"
"Pode. Vamos me dê um balde."
"Mas vermelho não tem..."

3 Chaves: "Me bateu?"
Quico: "Sim."
Chaves: "E na minha presença?"

2 Seu Madruga: "Quando a fome aperta, a vergonha afrouxa"

1 Chaves: "Eu sabia essa com maçãs..."
Ao errar uma questão oral de matemática que envolvia laranjas.

[texto] Medigine

2005-03-30T02:00:00.000-03:00

Medigine deres nou réve,
Zizi fiu trai
Nourré biloas
Acouve as
Onlescai
Ioumessei ai madrime
Batem nondeon lião
Arroupe são dei
Liu jonas
Em duor deli vezon

[foto] Trabalho demais dá nisso

2005-03-29T19:28:00.000-03:00

"E se o Patolino fosse o filho de Deus?"

[texto] Filmes de Cabeceira

2005-03-27T23:01:00.000-03:00

O EXORCISTA - 1973

"Tem alguém em casa?"

Estou satisfatoriamente convencido de que O Exorcista é o melhor filme de todos os tempos. Desde o pôster até a trilha sonora. Passando por algumas das cenas mais clássicas do cinema.

O maior personagem, disparado, atende por Dimmy Karras. Um padre italiano, pobre, professor na Universidade Jesuíta de Georgetown, pugilista e atleta, com a mãe morrendo por falta de condições. Sua fé em Deus está por um fio. Ele bate no saco de areia como se expulsasse demônios. E expulsa demônios como se batesse em sacos de areia. Nada melhor que um italiano desesperado para fazer um bom filme. (Não esqueçamos que Rocky Balboa não subiria escadas em Chicago até o ano seguinte).

Nas cenas que abrem o filme, Padre Merrin, o exorcista chefe, escava buracos em busca de um artefato do diabo. Mais ou menos como os americanos fizeram, à caça de Saddam. O livro que deu origem ao filme começa com a descrição do calor iraquiano e da dor do alquebrado Merrin - "era como se um monte de folhas molhadas estivessem coladas em suas costas". A cenas onde ele se depara com o diabo na forma de uma estátua alada, enquanto o sol se põe, tem uma boa pitada de ousadia de estudante de cinema: é intercalada com imagens de árabes mal-encarados com a mão na cimitarra e cachorros brigando (pra valer!). A poeira jogada, os oponentes em seus respectivos pódios, tudo faz crer que será um tele-catch religioso.

Ação passa para Georgetown, Washington DC. A mãe de Regan, interpretada por Ellen Burstyn, mostra que sabe o que é desespero, e forma com o Pe. Karras um par romântico platônico (se isso existir). Os dois estão no mesmo lugar terrível onde nada mais é o que parece e a dor entra por todos os poros.

Max von Sydow, que interpreta Pe. Merrin, é um dos melhores atores que já pude imaginar. Ele está junto com outros dois no rol dos que conseguem parecer realmente muito mais velhos, e não apenas por causa da maquiagem. Os outros são Marlon Brando em O Poderoso Chefão e Cristopher Loyd em De Volta para o Futuro. Óbvio que seu eu tivesse mais cultura cinematográfica citaria mais gente. Mas estes são os caras que eu jurava serem mais velhos. Na minha cabeça, teriam apenas mais alguns filmes antes de morrer. Mas aí - zap! - lá estão eles em novos filmes, com a cara limpa, trinta anos mais jovens (talvez o mais impressionante seja o Doc Brown de Loyd e sua cabeleria prateada).

Claro, tem o diabo. Ele veio com tudo. O anjo caído é um grande personagem (sua voz é a de uma atriz negra que fumava cinco charutos antes de gravar as falas). Dá pra sentir o clima confuso de medo e esperança naquele quarto, obra do grande, grande William Friedkin (diretor de O Exorcista e Operação França): ele meteu vários ar condicionados no estúdio, transformando o set num frigorífico. A fumaça que sai da boca dos atores, salientada pela iluminação direta, destrói nossa concepção do capeta como um bicho fumegante.

Tem ainda o detetive cinéfilo. Justiça o bastante, Friedkin e o roteirista William Peter Blatty (que também escreveu o livro) colocam o personagem, no final, para protagonizar uma cena em homenagem a Casablanca, outro triunfo sem par do cinema feito na raça e escrito com insight, no calor do set. Ou no frio.

[foto] Sofie adora ler!

2005-03-27T21:51:00.000-03:00

A Suécia é um dos lugares mais cultos do mundo!

[foto] Good girls

2005-03-27T21:44:00.000-03:00

Não pare!

[foto] O Itamaraty é aqui

2005-03-27T21:41:00.001-03:00

Não é pra me gabar, mas quantos de vocês já convenceram uma sueca e uma russa com menos de 20 anos a irem para sua casa numa madrugada de quarta-feira?

[foto] From Russia With Love

2005-03-24T12:20:00.000-03:00

"Я хочу один pizza!"

[foto] International Drink Festival

2005-03-24T12:01:00.000-03:00

Este hi-fi foi testado por uma russa legítima.
Ela disse que faltou batata.

[texto] Onanist Classics I

2005-03-23T15:33:00.000-03:00

Era uma vez, nossos pais não tinham internet. Compravam revistas de sacanagem desenhadas a mão, com proporções humanóides e papel vagabundo. Embora os roteiros, sujos feito guardanapo de criança, rendessem alguma inspiração.

Mas não era o bastante. O filé, todo mundo sabia, era o estímulo visual acachapante de uma fêmea em pose gloriosa. O coitus interruptus solitário rende muito mais quando está ali uma deusa loura , disponível e calada - como toda mulher deveria estar, por sinal.

Brigitte Bardot é a materialização do ideal de beleza dos anos 50, conhecido como "sex kitten", algo como "gata do sexo". Casou-se aos 18 anos com um diretor de cinema, depois com um ator, então fez como Jackie Kennedy e casou-se com um milionário playboy alemão.

Seu primeiro passo para se tornar uma Onanist Classic foi o filme "E Deus Criou as Mulheres", que, à época, empurrou as fronteiras do que poderia ser mostrado de sexo na tela. A cena em que ela dança descalça sobre uma mesa ainda é Viagra natural para muita gente.

Se não bastasse tudo isso, para irritar ainda mais as feministas (e as mulheres feias), Mademoiselle Bardot foi uma das precursoras do biquini, deixando-se fotografar na peça quando barriguinha de fora ainda era raridade. Só isso bastaria para fazê-la um ídolo imortal.

Mas calma, tem mais: ela se apaixonou, amou, gravou um disco com Serge Gainsbourg, um dos homens mais feios do mundo. Oui: ela enxerga a beleza interior das pessoas.

Hoje em dia ela é do PETA, aquela sociedade chatinha que protege os animais. Foge das câmeras, cedendo espaço para as fotos da juventude. Ponto pra ela!

Para terminar, Bob Dylan em 1963:

"Well, my telephone rang it would not stop, / It's President Kennedy callin' me up. / He said, "My friend, Bob, what do we need to make the country grow?" / I said, "My friend, John, Brigitte Bardot, / Anita Ekberg, / Sophia Loren." /

[copydesk] Rubem Braga

2005-03-23T09:42:00.000-03:00

Quem foi Rubem Braga em 20 pequenas lições
(Millôr Fernandes)

1 - EXCEÇÃO Há mulheres tão lindas e estranhas que só acontecem pela madrugada em um grande aeroporto internacional.

2 - SILVA Algumas pessoas importantes usaram e usam o nosso nome. É por engano. Os Silvas somos nós. Não temos a mínima importância. /A família Silva e a família de Tal são a mesma família. / Até as mulheres que não são de família pertencem à família Silva. / Nossa família faz pedra, faz telhas, laça os bois, levanta os prédios, conduz os bondes, o tapete do circo, enche os porões dos navios, dinheiro dos bancos, faz os jornais, serve no Exército e na Marinha. Nossa família é feito Maria Polaca: faz tudo

3 - CALÚNIA Falar do inferno, por exemplo, é mau. Dante e outros espalharam muitas notícias falsas a respeito, e a pior delas é que para lá vão os culpados.

4 - DEFINIÇÃO Entendo por vida o fato de um homem viver fumando nos três primeiros bancos e falando ao motorneiro.

5 - ATRAÇÃO Nunca precisei usar sistematicamente o bonde Praia Vermelha, mas sempre fui simpatizante.

6 - DESENCONTRO Quando vier a grande hora do nosso destino nós teremos saído há uns cinco minutos para tomar café. Vamos. Vamos tornar um cafezinho.

7 - DISCUSSÃO Discutir com adjetivos é muito fácil.

8 - EGOCÊNTRICA Ligue para minha casa, pergunte se eu estou, se não estiver diga que já vou, e se estiver diga para eu não sair.

9 - ESCOLHA Devo confessar preliminarmente que, entre um conde e um passarinho, prefiro um passarinho. (Motivou o rompimento ? empregado e patrão ? entre Rubem e Chatô. O conde era o multimilionário Matarazzo)

10 - FRUSTRAÇÃO Não sou cangaceiro por motivos geográficos e mesmo por causa do meu reumatismo.

11 - FÉ Glória ao padeiro, que acredita no pão.

12 - INTIMIDADE A gente sempre sabe, de um casal de amigos, um pouco mais do que cada um dos membros do casal imagina.

13 - MADRUGADA PAULISTANA Boceja na rua o último cidadão que passou a noite inteira fazendo esforço para ser boêmio.

14 - OUTSIDERS Eu e o Oceano Atlântico fazemos algum ruído e funcionamos fora dos horários civis.

15 - POLIGLOTA Falo francês como quem cospe pedras.

16 - RISCO Sempre corro o perigo de cumprimentar efusivamente, quando
encontro, de súbito, um desafeto qualquer: antes de me dar conta de quem se trata, eu o saúdo porque é uma cara conhecida.

17 - TESE Filosofar é, antes de tudo, cuspir.

18 - TENTAÇÃO Nesta varanda alta, sobre os veículos e os transeuntes matinais, tenho a vontade insensata de fazer um discurso.

19 - CONTÁGIO Devia ser com certeza uma dessas doenças que a gente adquire lendo Seleções e tem um nome tão interessante que dá vontade de mandar botar na cartão de visitas.

20 - DIPLOMACIA Tomei o partido de falar pouco, beber muito e exprimir os tradicionais laços de amizade que ligam Cachoeiro de Itapemirim à Casa Branca.

[foto] Carnaval fora de época (em Cachoeiro)

2005-03-20T15:40:00.000-03:00

Valeu a pena?

[foto] Feliz

2005-03-20T15:35:00.000-03:00

Sílvia

[texto] Figuraças do Orkut 1

2005-03-20T11:46:00.000-03:00

O velho Rimas foi abordado, no Orkut, por uma senhora que dizia ser ex-cantora da Jovem Guarda. Seu nome é Enza Flori. E parece ser verdade. Mas não é só isso: a italiana de nascimento achou que nosso grande amigo fosse o Ronnie Von em pessoa. Afinal, por que o Ronnie não estaria no Orkut?

Difícil dizer o que se passou por sua cabecinha, uma vez que nada, além da foto de exibição, remete ao pequeno príncipe da Jovem Guarda. Vai ver a descrição de Rimaldo e seus comentários espalhados por ali são exatamente o que Ronnie Von, que Enza conhece pessoalmente, colocaria no Orkut.

Enfim: a mulher é louquinha mesmo. Acreditou que outro cara, que usava um email roberto_cbraga@yahoo.com.br para se comunicar no Orkut, fosse mesmo o Roberto Carlos.

Agora ela descobriu que não é bem assim: mandou esta mensagem para todos os seus amigos, desmascarando o impostor.

---------- Forwarded message ----------
From: "ENZA FLORI"
To: "Rimaldo Sa"
Date: Sat, 19 Mar 2005 20:08:01 -0800 (PST)
Subject: ROBERTO CARLOS NO ORKUT É FALSO
De: Roberto Carlos (II) <noreply-orkut@google.com>
Responder para: "Roberto Carlos (II)" <roberto_cbraga@yahoo.com.br>
Enviado: sábado, 19 de março de 2005 20:46:37
Para: "ENZA FLORI" <enzaflori63@hotmail.com>
Assunto: Resposta

Querida ENZA,Por vc ser uma pessoa tão importante, sincera e atenciosa,devo dizer-lhe q realmente não sou o R.Carlos...Sou um fan e resolvi abrir estaPage em sua homenagem...Gostaria q vc mantivesse este sigilo, pois, até agora,só estou dando esta safistação a vc..Caso queira q eu responda sua pergunta sobre o q o seu pai fez com o Manga naRecord.. me diga o q devo responder.Beijs.This message was sent by Roberto Carlos (II) to ENZA FLORI.* * *http://www.orkut.com/To control notification emails, access your Account Settings:http://www.orkut.com/Settings.aspx

This message was sent by ENZA FLORI to friends.

* * *

[texto] Do msn 2

2005-03-20T01:51:00.000-03:00

[E!]duardo Rabello says:
há miguxus babados novos por todos os lados
Pac Boy © says:
babado no ovo
[E!]duardo Rabello says:
heheheh

N. do E: No Google ainda não há qualquer ocorrência para "Babado No Ovo", trocadilho que denigre a imagem dessa banda de axé. Portanto, se você ouvir isso por aí, sabe de onde veio. Daqui!

[texto] Do msn

2005-03-20T01:45:00.000-03:00

Pac Boy © says:
cara, hoje eu e rimaldo tavamos na rua e passou um dodge charger velhasso. eu falei "que maneiro". ele falou "porra, mas deve beber muito. cada acelerada é um litro de gasolina". eu rapidamente emendei "cada acelerada daquela morre um iraquiano"
[E!]duardo Rabello says:
kkkkkkkkkkkkkkkkkkk

[foto] Ah, o amor...

2005-03-19T23:24:00.000-03:00

O Patolino é mesmo um cara de sorte

[texto] Poesia em Tarde Saturnina

2005-03-19T19:03:00.000-03:00

"Aqueles pombos vão tentar alguma coisa estranha, pode olhar" - disse Rimaldo, os canudinhos da Coca-Cola pendurados no canto de sua boca relaxada. O sol caía como um demônio vencido, e a areia da praia de Camburi nem parecia aquele restolho de minério de ferro e sabe-se-lá-o-quê bombeado de alto mar para livrar a cara da Vale do Rio Doce. O vento sul que brotava do coração de um março quentíssimo mexia a grama ruim que cresce ali, entre os quiosques e as lixeiras de manilha. Estávamos nós debaixo de uma castanheira? Sinceramente, não me lembro.

Uma pomba branca feito o príncipe Charles arrulhava ao redor de uma segunda, pequena - uma simpática pomba rajada de castanho. Um macho e uma fêmea - nem precisava ser ornitólogo para adivinhar. (Aliás, ornitologia é uma palavra descabida para se referir a bichos tão sublimes como os passarinhos). Estava na cara que era um flerte.

Antes disso, um grupo de meninas na idade da menarca tomavam banho no terrível chuveiro do bar onde bebíamos nosso refrigerante. Olhavam, interessadas, os dois velhos barrigudos sentados de costas para o mar. Eu e Rimaldo, os velhos, se você não captou. Sim, ainda não somos velhos, mas já tivemos nossa menarca há muito tempo. Nem lembramos como foi.

Na água que sobrou do banho das meninas, sobre a nata de cimento que era o piso do chuveiro, as pombas bebiam e se banhavam. Pensei em voz alta: "como são bonitas as pombas bebendo água, não é?". Rimaldo concordou com a cabeça. Ficamos assim, achando que a natureza estava longe dos nossos pensamentos de homens jovens.

Foi quando o velho Rima chamou minha atenção para o casal de pombos. Era um casal de pombinhos - está justificada a famosa expressão. A corte do pombo branco era magnífica - majestosa, se lembrarmos que ele era branco como o príncipe de Gales. De repente, parou tudo. Achamos que tinha desistido. Antes fosse. Era, na verdade, uma manobra genial, para deixar a pombinha passar à sua frente. Uma vez que a desavisada fêmea abaixou-se com seu biquinho para tomar a água da Cesan, o pombo macho, muito macho, contemplou a visão e - ressoem os tambores - trepou na companheira.

Era o que temíamos. Em nenhum lugar - nem no sábado honesto e calmo dois jovens varões conseguem ficar longe do assunto amado e temido: o sexo, a sacanagem, a putaria. Mesmo entre pombas e meninas recém-desabrochadas.

[foto] Cabelo e Cadeira

2005-03-18T23:12:00.000-03:00

Homofobia é isso aí!

[foto] Filósofo, aliás, inútil

2005-03-18T23:09:00.000-03:00

Muito feia esta pose, Cabelo...

[foto] Auto-retrato da beleza feminina

2005-03-18T00:54:00.000-03:00

"Que cadeira charmosa ali no fundo!"

[texto] Intoxicado!

2005-03-17T23:59:00.000-03:00

Quando você está com o estômago queimando, a busca pelo alívio pode lhe destruir. Cuidado. Eu, que não gosto de remédios, agüento até onde dá. Ontem não deu.

Comprei um daqueles anti-ácidos baratinhos. Botei dois pra dentro, antes de ler a embalagem. (Aliás, esses medicamentos vendidos no varejo nunca têm informação suficiente. Fica aí o recado para o Ministro da Saúde, que freqüênta este blog. Para os laboratórios, bastam meia dúzia de linhas com a composição e uma posologia telegráfica - ninguém menciona o caso de você jogar espuma pela boca e revirar os olhos. "Para mais informações, leia a bula". Como vou sair de casa no meio da noite, bater à porta da farmácia e pedir pra ler a tal bula? Enfim.)

A posologia dizia para eu tomar um máximo de 4 comprimidos em 4 horas. Tomei 10. Depois comprei mais uma cartela e tomei mais uns dois. Dormi.

Hoje, discretamente, um tijolo caiu bem na minha cabeça. Na hora do almoço, começou um brilho estranho no canto dos olhos, como quando a pupila está dilatada no escuros e você olha uma luz forte. Foi aumentando.

Aos poucos, meu apartamento foi se transformando num navio de carga. Jogava pra lá e pra cá, mas sem grandes conseqüências. Aí ele virou um barco de pesca. Então começou a tempestade. Vomitei feito um pária. Mais tarde, no hospital, para onde fui de táxi (que parecia uma banana boat) descobri que havia me intoxicado com o anti-ácido. Meu pobre fígado, honrado e saudável, sucumbira com a ofensiva massissa de muitas miligramas de hidróxido de alumínio.

Agora, se tem uma coisa boa na história, é a seguinte: como é legal ficar num hospital. Ouça a história de um cara que estava do meu lado na enfermaria, um peão de obras cuja pá mecânica colega de trabalho, que devia ajudar, passara sobre o pé. O celular do operário tinha um toque absolutamente destoante de sua compleição rude; uma melodia delicada e jovial. No começo, ele xingava muito, e achei que fosse mesmo um tosco. Mais tarde, quando sua filha chegou, vi-o cercando-a de cuidados. Descobri que ele ficaria sozinho caso voltasse para sua casa - é viúvo ou separado. O homem rude do celular afrescalhado.

Outro grande homem estava mais longe de mim, mas consegui captar toda a palestra que sua filha proferia, em benefício de que ele mantivesse o braço abaixado. Papai simplesmente não entendia que havia uma agulha em seu braço. Pelo cuidado da filha, e pelas palavras gagás que ele dizia, calculei que ele deve ter por volta de 82 anos. O velho era invencível. A filha tentava convencê-lo de todas as formas - faltou pouco usar aquela psicologia de copa e cozinha que reza "a velhice é uma segunda infância" e prometer um pirulito para ele aquietar. Mas repetia que "mamãe" (referindo-se à sua mãe e esposa do pai), ficaria muito feliz caso ele parasse com aquele braço. "Mamãe está lá no andar de cima", e apontava para o teto, "ela vai ficar satisfeita se o senhor se comportar." Uma coisa eu achei difícil: a velha e o velho estarem no mesmo hospital ao mesmo tempo. Acho que "lá em cima" é mais transcedental do que pareceu na hora. Tadinho do velho sozinho. Outro viúvo? Éramos três, naquela enfermaria. Enfim, quando recebi alta, vi o braço do teimoso representante da terceira idade amarrado ao estribo da cama com um grosso fardo de ataduras.

[foto] A melhor foto de Riminha

2005-03-16T17:39:00.000-03:00

Reparem o feijão (branco) no dente

[foto] Muito macho

2005-03-16T17:37:00.000-03:00

"Tira o dedo daí!"

[foto] Um copo

2005-03-16T17:01:00.000-03:00

Repare como ele brilha. Isso se chama "transfiguração", e também aconteceu com Jesus

[foto] Traz mais!

2005-03-16T16:59:00.000-03:00

Isso é uma Bohemia aportando na mesa

[foto] Paparazzo

2005-03-16T16:57:00.001-03:00

O que o Frade e a Freira estavam fazendo atrás da moita?

[foto] Lactobacilos vivos é o escambau!

2005-03-16T16:55:00.000-03:00

O chope, que não é pasteurisado, está ainda vivo quando em nossas bocas

[foto] A mesma plantinha

2005-03-16T16:52:00.000-03:00

O nome? Você diz

[foto] A planta da minha mãe

2005-03-16T16:50:00.000-03:00

Alguém aí sabe o nome dela?

[texto] Diário de Sonhos - 12 de março de 2005

2005-03-16T15:28:00.000-03:00

Estou num ônibus, com a irmã de F. ao meu lado. Eu tento impressioná-la, dizendo algo sobre a preservação daquele lugar - parece a estrada para M.. Eu aponto para um dirigível murcho, mas ela não o vê. Um homem me chama para o centro do ônibus. É alguém do meu passado de publicitário; é C., que me diz que um de seus planos deu errado. Não seria mais possível tal reunião, que envolveria pessoas da A.. Dali mesmo ele aponta para um campo verde, que parece de golfe, do lado direito do ônibus. Ele diz que é ali mesmo que vamos realizar aquela reunião que substituirá a outra. Todos nós, no ônibus, concordamos aplaudindo. Ao chegar, é a tal cidade do interior paulista que de vez em quando aparece em meus sonhos. A cidade que fica no meio de um longo caminho pelas estradas brasileiras. Uma parte importante do sonho, que não sou capaz de contextualizar, é quando encontro o motoqueiro do M.'s Lanches e ele diz que está desempregado, quase mendigo. Ele e seu grupo de mendigos estão ao redor da padaria onde estou. Não podemos dar dinheiro a ele porque é proibido. Ele fica ao redor de uma caixa como aquelas de linhas de telefone, instaladas em locais públicos. Logo depois, estou atravessando a Fernando Ferrari. Lá está movimentado. Eu encontro A., após um grande tempo. Andamos de carro pela rua da Lama. Estou preocupado.

***

Estou num quarto com três camas, e tenho medo de sentir calor. Abro um pouco a janela. Estou dormindo, mas não sei quem são as outras pessoas. De repente, aparece um pequeno animalzinho que é como...

Estou no quarto com A., minha prima, e M. A., meu amigo. Tentamos nos livrar do bichinho, que assusta A.. Na verdade, M. A. não aparece até depois. Me lembro de tentar matar o bicho com uma haste de plástico que era como uma régua - parte de outro objeto mais complexo. A. tentava bater nobicho azul com um chinelo, mas não acertava. Aí é que aparece M. A.. Ele não consegue fazer muita coisa, mas eu mato o bicho. Eles dois começam a juntar os restos do bicho no chão. Eu passo um bom tempo pensando em me gabar dos meus feitos com aquele pedaço de plástico, mas não acontece mais nada.

***

Estou no quarto de A.. Minha mãe está em outra das camas. Minha tia M. J. está na terceira cama. Começa a entrar água no quarto, mas estou sozinho ali. Tudo está molhado, no chão. Minhas roupas estão molhadas. Eu saio reclamando que não sei torcer roupa, reclamo para um grupo de parentes onde está minha mãe. "Ela não me ensinou direito". Começo a ver na televisão um homem mais velho, gordo e careca, fazendo exatamente o que eu gostaria: torcendo a camisa enxarcada. Logo, na mesma TV, um grupo de policiais investiga um crime. Não sei exatamente o que é. Mas eles estão a ponto de achar algo errado relacionado ao sexo. Eu tenho a impressão que eles estão ali para policiar meus desejos. Depois da cena da camisa, estou numa cama com A.. Ela está nua. Eu começo a torcer uma camisa minha, como a frente de um smoking, e fica perfeito. Ela veste essa roupa e eu a beijo. É um beijo de desejo. Eu achava que seria um beijo curto, mas ele se alonga. Eu reparo que os mamilos dela ficam duros. Eu escorrego minha mão para o meio de suas pernas. Ela pára tudo e me diz: "você tinha que quebrar o clima metendo logo a mào aí, né, que nem um índio". Pelo que eu me lembro, não acontece mais nada.

Depois estou deitado no mesmo quarto de A., e na minha cama deita uma negra bonita, como a esposa do Shaolin em "Senhora do Destino". Ela começa a me elogiar, mas eu sei que S. está na cama de trás. Seu hálito tem alguma coisa errada, mas eu me deixo levar pelos elogios. Começamos a nos beijar, e ela a me exaltar em voz alta. Eu lhe peço que pare, porque S. está atrás de nós. Ela pára e vai embora. S. se levanta e vai embora também.

***

Eu pergunto à minha mãe quanto tempo falta para ela se formar. Estamos à beira de uma estrada. Ela pensa, pensa. Diz que este semestre não irá mais à faculdade. Eu penso em animá-la a terminar o curso. Ela diz que vai pensar, que está no sexto período. Enquanto ela faz as contas, aí é que aparecem os primeiros animais soltos na beira da estrada. Mais uma vez, é aquela cidade que parece um balneário; é minha idéia de uma cidade do interior paulista. Eu estava com coceira no ouvido, e considerei coçar com uma tesoura sem ponta, com as hastes levemente decoradas. Pensei melhor, porque poderia me machucar. Os animais eram enormes bois, gigantes. Carregaram uma mulher durante muitos metros. Digo, um deles carregou uma mulher mais velha, feia, por alguns metros. Eu não fiz nada. Mas, de qualquer forma, a mulher não se machucou. Os bois andavam para lá e para cá, até que entraram numa das casas do tal balneário. Depois apareceu um urso, feio e sujo, cinza, pequeno, menor que os bois. Ele também queria agir como um dos bois, mas não conseguia. Eu pensei em chamar a polícia ou os bombeiros, e exatamente neste momento apareceu um carro, estilo van, escrito "Cuidadores de Animais Voluntários" ou algo parecido, na lateral. Dele saiu um cara com uma maleta e um quepe. Daí por diante os bois sumiram. Nós - eu, o homem da van e mais uma pessoa de quem não consigo me lembrar; parece, às vezes, que é meu tio Z. - subimos um morro muito alto, para que o homem da van atirasse contra os bois. Ele testa sua pistola que dispara tranquilizantes em um cavalo que está passando perto de uma delegacia. O cavalo cai, e o homem e sua mulher que guiavam o cavalo caem no chão, sem saber o que aconteceu - mas alguns segundos depois, eles andam normalmente. Saímos procurando mais animais, mas os bois desaparecem da história.

Agora estamos num prédio, e precisamos descer, correndo. Eles conhecem macetes típicos de filmes de ação, se jogam para baixo sem medo, e tentam me sacanear, como fosse um calouro na mão dos veteranos. Ao final, é noite e eles jogam fogos de artifício para despistar alguma coisa, e se jogam prédio abaixo - mas seguram na amurada. Eu fico triste porque sei que não tenho força para me segurar. Eu vou para o outro lado do andar, quando sinto que o prédio está vindo abaixo. Sem muito o que fazer, espero o prédio cair para que, poucos metros antes dele tocar o chão, eu possa pular e me salvar do impacto. Eu consigo fazer a manobra, mas como estou no primeiro andar, todo o peso do prédio recai sobre minha sala, que é revestida de ferro. Eu então me dou conta de que sou a autora de um diário que fica famoso depois do acidente. Sou como Anne Frank. Eu tento com tudo, desesperadamente, abrir a parede. Quando consigo, estou no meio de uma paisagem de desolação. Estou no que sobrou das estruturas internas do prédio. É 11 de setembro. Eu sei quevou morrer, porque lembro de ter lido um romance de Tom Wolfe sobre minha morte. Vou andando em direção à saída de tudo aquilo, quando começa uma sequência de acontecimentos exatamente como os narrados no livro de Wolfe - um grande azar que desemboca em minha morte idiota. Mas não chego a morrer.

[texto] O sinal da Oi vai melhorar

2005-03-04T15:13:00.000-03:00

Bloqueador de celular desativado, péssimas condições
de salubridade, obras paradas, enfermaria desativada
e paredes das celas com isopor ao invés de concreto.
[Gazeta Online]

Quem já veio ao meu apartamento sabe que a descrição das celas do presídio de Viana serve para minhas paredes. O isopor das janelas é da mesma qualidade que o encontrado por lá.

E tomara que o bloqueador de celular desativado, que tanto irá beneficiar os cidadãos em reabilitação, contribua para que o sinal da minha operadora de celular fique um pouco melhor.

[weblog] Admirável Lorde Nelson

2005-03-04T11:50:00.000-03:00

Ao mirante, Nelson - http://www.praiadonelson.com/

Uma experiência incomum na internet de hoje: um cara tão culto quanto os primeiros usuários de BBS, os pioneiros que deviam justificar os espaços diminutos nos servidores com alguma coisa que valesse a pena.

Nelson fala de filosofia, economia, literatura -- mas ele realmente parece ter lido os livros e ensaios. Não entrou no Google, catou um resumo e cozinhou, só para parecer inteligente. Ele tem domínio sobre o humour, um timing delicioso, idéias originais; tudo que a internet precisa para elevar seus padrões combalidos.

Parece, guardadas as proporções, as crônicas de Machado de Assis inspiradas por Jonathan Swift. Prepare-se para o absurdo, mas com os pés plantados no chão. Até os mea culpas do cara são finos:

Evidente que há, mas em minha corriqueira
obtusidade (esperar o quê de uma manhã
de quarta-feira em que até a chuva cai com
preguiça?) – eu é que ainda não me dei conta.

[foto] Luz/4

2005-03-04T10:11:00.000-03:00

Luz/4

[foto] Luz/3

2005-03-04T10:10:00.000-03:00

Luz/3

[foto] Luz/2

2005-03-04T10:08:00.000-03:00

Luz/2

[foto] Luz/1

2005-03-04T10:06:00.000-03:00

Luz/1

[texto] Santa

2005-03-03T22:43:00.000-03:00

Não me lembro como, mas quando: por volta das seis e meia da manhã. A mulher estava de pé sobre a cabeça da serpente, que é como meu amigo Cláudio chama a preguiça. Pelo que consta, ele cita um sábio do oriente, mas nunca lembramos quem é.

A mulher, pois, às seis da manhã, e lá fora chuva e vento frio. Eu abri um olho, ela já estava arrumada para sair. Teria que tomar um ônibus dali a poucos minutos, ir em casa, pegar alguns objetos que usaria mais tarde no trabalho; teria que voltar para a universidade, para a prova, marcada para as nove da manhã.

"Eu não tenho guarda-chuva", murmurei. Como ela chegaria até o ponto de ônibus, como enfrentaria a chuva e o frio sem proteção? Sugeri que ela desistisse da prova na universidade, que dormisse até o trabalho, uma e meia da tarde.

Era minha serpente, grande e gorda, que tentava enroscar-se em seus belos pés. A mulher olhou para mim, soberana, e virou-se para o guarda-roupa. Pegou uma jaqueta preta que não uso desde o último frio de setembro, colocou na cabeça, e ficou como uma santa. Minha santa da madrugada, de hábito negro e sorriso sereno.

Esmagou a serpente sob seus pés, como está na profecia. Despediu-se com um beijo e ganhou o mundo.

[foto] A morte da bezerra

2005-03-03T22:41:00.000-03:00

Sílvia, enquanto pensava na vida

[texto] A que não foi

2005-03-02T08:24:00.000-03:00

O caso Daiane dos Santos procura um desfecho. Ela, como um cometa, foi toda a esperança brasileira num corpinho de metro e meio; fez um país idolatrar sua mistura de raças; foi uma amável virtuose, falante e orgulhosa. Acabou como motivo de chacota.

(Uma piada da época: Daiane e sua mãe estão conversando. "Mãe, a senhora quer que eu traga de ouro ou de prata?" A mãe responde: "Ah, traz da nanica mesmo, minha filha.")

Lembro de ver aquela outra menina, do Flamengo, que escapou de um acidente de ônibus. Daniele Hipólito era seu nome. Ela treinava desde muito jovem, e foi uma promessa nos jornais desde que ganhou as primeiras competições. Com o aparecimento de Daiane, Daniele desapareceu, vocês lembram?

E foi de repente: Dos Santos começou tardiamente, mas seu talento a fez queimar muitas etapas. Em pouco tempo era a mais importante ginasta do Brasil, com a honra extra de dar nome a uma pirueta: "Dos Santos".

E agora, isto acontece. Depois de ter se contundido em Atenas e ter sido abandonada pela imprensa e fãs -- , como uma das desposadas por Zeus --, esta brilhante garotinha encara sua barra mais pesada: está caindo a ficha de que Pequim 2008 fica longe demais. Remendar o joelho de uma "velha" como ela seria um caminho dolorido e sem garantia de sucesso.

Mas salve, Daiane! Você é grande! Parabéns e obrigado por tudo.

[foto] Rimaldo sabe relaxar

2005-03-02T08:14:00.000-03:00

Rimaldo ligou para casa e disse que estava no camarim do Rei

[foto] Garotinha

2005-03-01T23:11:00.000-03:00

Piúma, sábado de carnaval

[foto] Bate-bate

2005-03-01T23:09:00.000-03:00

Itaóca, sábado de carnaval

[texto] Cerveja, cigarro e yoga

2005-03-01T22:31:00.000-03:00

Bem aventurado aquele que conhece o caminho do meio.

Hoje, depois de me esticar como borrachinha de dinheiro, depois de suar sobre o tapete do meu humilde centro de yoga, depois de me tornar, nas palavras da instrutora, "mais leve e flexível", fui ao churrasquinho ordinário em Santa Lúcia e comprei uma cervejinha gelada. Feliz daquele que freqüenta a encruzilhada de Santa Lúcia para comprar churrasquinho e cerveja.

Um moleque meio doidinho, de camisa do Darwin, disse que a cerveja custava um real, e deu motivo para que os outros fizessem troça dele. Tudo explicado, paguei o preço justo, R$ 1,60. Foi uma das Brahmas mais gostosas que já tomei. Não resisti e fui até a banca, que já estava fechando, e paguei por um Free varejo R$ 0,25, outro preço ótimo. Fiquei feliz de morar num país onde os preços são justos, e onde nosso trabalho, mesmo desimportante, pode contribuir para o comércio de mercadorias tão honestas.

Fumei o cigarro, tomei o que restou da Brahma. O ônibus chegou no momento certo. O que me leva a pensar que meu estado mental fez tudo se encaixar tão bem. No final de todas as despesas (cerveja, cigarro e R$ 1,55 do ônibus), fiquei com 5 centavos. Não fiz as contas antes. O nome disso é sincronicidade. O ônibus chegou na hora que o cigarro acabou, o dinheiro estava certo... Tudo porque eu estava feliz e contente com minha vida. Eis uma lição!

[foto] Sol de Marataízes

2005-03-01T21:52:00.000-03:00

O sol da quarta-feira de cinzas nascendo em Marataízes.